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Celui qui n'a pas reçu la blessure essentielle, la blessure d'amour, celui qui n'a pas reçu, en plein élan, ce coup de lance, ne connaît pas l'ampleur du verbe « aimer ». En nous, quelque chose est broyé, réduit en cendres, déracinés sont les arbres de la forêt intérieure, celle qui alimente les rêves. Surgit l'hiver au milieu de l'été, le supplice au milieu de la fête : tandis que se referment les fastes de la tendresse, se couvre de grisaille le paysage, s'ouvre un chemin de solitude.
- Loup-de-lune aime ceci
