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Où est-elle, la Beauté ? Dans le contre-jour, dans les gestes instinctifs, dans les mots de qui s’interdit d’écrire ? Quel danger y-a-t-il donc à emprunter cette charrette d’infamie de ceux pour qui l’amour est l’unique soleil, à s’intégrer à cette cohorte de gueux qui prend naissance au pied du gibet de Montfaucon, avec celui dont la voix s’élève par-dessus l’épaule des siècles, pour aboutir à cet autre qui « danse », après avoir tendu « des cordes de clocher à clocher, des guirlandes de fenêtre à fenêtre, des chaînes d'or d'étoile à étoile » ?
28/11/18
