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La poésie n’est pas lisse, elle a ses aspérités. Elle n’est pas mélodieuse. Elle crie, hurle, parfois. Son silence est un abîme. Nul ne sait ce qu’elle est vraiment, Dieu merci. Oiseau de haut vol, elle est hors de portée des oiseleurs. Il n’est pas de sésame pour écrire : on écrit comme on aime, à bouche que veux-tu.
-- Il y a tant à écrire, et, plus encore, à aimer.
-- Il y a tant à écrire, et, plus encore, à aimer.
3/7/19
