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Toutes ces petites morts,
sans fin, que l’on traverse,
ces désirs qui flamboient,
comme feux dans la nuit,
ce brasier sous la pluie
qui ne veut pas mourir,
quand la danse d’aimer
refuse de s’éteindre,
lorsque l’amour demeure
plus vaste que l’absence
et que renaît le rêve
aux détours de l’aurore.
sans fin, que l’on traverse,
ces désirs qui flamboient,
comme feux dans la nuit,
ce brasier sous la pluie
qui ne veut pas mourir,
quand la danse d’aimer
refuse de s’éteindre,
lorsque l’amour demeure
plus vaste que l’absence
et que renaît le rêve
aux détours de l’aurore.
12/9/19
"La rivière" (11/9/19). Tous droits réservés.
