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Tu empreins d'une ride ce haut front blasé,
Comme une mue diaphane où nulle ombre te visse,
A l'éclat de l'instant, ton diadème embrasé,
Pas même une indolence, une couleuvre lisse.
Tu sangles de froideur ce tertre déclamé
En coudoiements bruissant un aveu de prière.
Anneaux gris et sang bistre effilent ton lamé,
Tu n'es que fourreau mou sans sa moëlle épinière.
Et le temps va passer. Que le sacre fut bref
Du serpent endormi au pouls lent de la pierre.
Son rocher se lézarde, et s'écaille un relief,
Où prend feu l'aubépine, où fleurit la lumière.
Comme une mue diaphane où nulle ombre te visse,
A l'éclat de l'instant, ton diadème embrasé,
Pas même une indolence, une couleuvre lisse.
Tu sangles de froideur ce tertre déclamé
En coudoiements bruissant un aveu de prière.
Anneaux gris et sang bistre effilent ton lamé,
Tu n'es que fourreau mou sans sa moëlle épinière.
Et le temps va passer. Que le sacre fut bref
Du serpent endormi au pouls lent de la pierre.
Son rocher se lézarde, et s'écaille un relief,
Où prend feu l'aubépine, où fleurit la lumière.
