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Il y a quelque temps, j'ai écrit un poème.
C'était pendant l'automne, un jeudi matin blême.
Il parle d'une femme et d'un cheval de Troie,
Son parfum capiteux qui se cramponne à moi.
Ce sont, parmi mes vers, ceux-là que je préfère.
La subjectivité est un profond mystère.
Ce n'est sûrement pas le poème idéal.
D'autres yeux que les miens le trouveront banal
Et la rime de trop pourrait prêter à rire.
Mon cœur a ses raisons, d'insondables délires.
Tous ses mots me disent, tout bas et à l'envi,
"Il était une fois" la femme de ma vie.
Quand je suis inspiré, j'essaie de l'égaler.
Je n'y réussis pas, année après année.
Tous les vers que je fais ne sont que des broutilles.
Ils n'arrivent jamais au bas de sa cheville.
Ma pensée est en cage et elle tourne en rond.
Retrouverai-je un jour l'admirable frisson ?
Je le rechercherai jusqu'à mon dernier jour,
Ainsi que les transports de mon premier Amour.
C'était pendant l'automne, un jeudi matin blême.
Il parle d'une femme et d'un cheval de Troie,
Son parfum capiteux qui se cramponne à moi.
Ce sont, parmi mes vers, ceux-là que je préfère.
La subjectivité est un profond mystère.
Ce n'est sûrement pas le poème idéal.
D'autres yeux que les miens le trouveront banal
Et la rime de trop pourrait prêter à rire.
Mon cœur a ses raisons, d'insondables délires.
Tous ses mots me disent, tout bas et à l'envi,
"Il était une fois" la femme de ma vie.
Quand je suis inspiré, j'essaie de l'égaler.
Je n'y réussis pas, année après année.
Tous les vers que je fais ne sont que des broutilles.
Ils n'arrivent jamais au bas de sa cheville.
Ma pensée est en cage et elle tourne en rond.
Retrouverai-je un jour l'admirable frisson ?
Je le rechercherai jusqu'à mon dernier jour,
Ainsi que les transports de mon premier Amour.
- Est?rina, M. de Saint-Michel et Laurence HERAULT aiment ceci
