Les arbres payent au vent un lourd tribut de feuilles
Qu’il relâche pourtant en larmes endeuillées
Exorde de l’hiver, ébauche du long deuil
S’étalant safranés sous les bras effeuillés
Les cerisiers d’orient privés de leur orgueil
Cessent de pavaner rentrant en leurs orteils
Ancrés profondément tels d’agrestes écueils
Pour l’hyémale nuit en un profond sommeil
Puis vient soudainement l’immaculé bouscueil
Austère et suffisant couvrant d’un pâle feuil
La terre d’un givré désert de mille-feuille
Et là sous cette croix de la tombe le seuil
Depuis vingt ans déjà tu reposes sans moi
Moi qui n’attends que la mort me conduise à toi.
2 réponses à ce sujet
#1
Posté 10 octobre 2013 - 07:24
- M. de Saint-Michel, gabatx et dagi aiment ceci
#2
Posté 10 octobre 2013 - 10:26
Êtes-vous sûr du dernier vers?
#3
Posté 13 octobre 2013 - 02:16
Êtes-vous sûr du dernier vers?
Oui, une césure difficile, comme le passage de l'être au néant...
Cordialement,
Philippe
Aussi étiqueté avec au moins un de ces mots-clés : mort, passage, absence, hiver
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