Victime du sort de la feuille à l'agonie,
Que la mort cueille sans souci de l'origine,
Dont au nord Yggdrasil, plante cosmogonie ;
Mandragore coupant le mal à sa racine,
Penne perméable à son émotion chagrine,
Ma plume à l'encrier, sous la monotonie,
D'une ruisselante et si sombre pèlerine,
A bout de bras, porte aux yeux la cérémonie,
Retraçant le passé, nuancé d'harmonies,
De quatorze vers, que j'entendais opaline,
Puisque verre homonyme, ils jouaient symphonie,
Bien plus qu'ils tintaient, fort sonnet, sourde ironie !
Mais puisqu'ils font leur trou, comme en moi, la vermine,
Je tire sur le noir, leur trouvère à la mine.
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