On ne sait pas ce qu’écrire implique avant d’appareiller sur ce frêle esquif, la poésie. On ne sait pas ce qu’implique de vivre « entre les deux épées de vivre et de mourir ». On ne sait pas encore qu’il faut vivre d’abord dans l’écoute, dans l’observation de ce qui se passe au plus profond de soi, pour, le jour venu, laisser s’envoler ses rêves, douces colombes, vers l’azur infini, avant de se laisser aller, sans esprit de retour, dans cette barque dont parle Maïakovski, cette barque qui se brise à chaque instant, « contre les récifs de la vie courante », pour recommencer, encore, à rêver, à ouvrir, en grand, les portes de possibles.
24/6/17
