J'accompagne ma mère,
dans cet hôpital,
où tant de vieillards
semblent agoniser :
bouches ouvertes, têtes renversées...
Et je la laisse
aux mains des médecins,
elle, qui, par instants,
ne me reconnaît plus,
elle, qui a su, pourtant,
si souvent,
protéger mon enfance.
Je reprends la route,
je reviens fermer sa maison,
où elle ne reviendra plus,
qu'elle a quittée tout à l'heure,
sans savoir qu'elle la quittait,
et je jette un dernier regard
sur la beauté
inutile
du jardin.
Extrait de "L'aigle Blanc" (2008-2012)
