Si nous étions convaincus
De la réalité, la réciprocité
De nos hauts sentiments,
Toutes les preuves d'amour
Que nous pourrions donner
Ne rajouteraient rien à la profondeur
De ce que nous éprouvons
Au fond de nous.
Dans le cas contraire,
Le faire malgré tout
Ne serait que dépit,
Chantage au sacrifice,
Ou jeu spécieux,
La preuve même
Que l'amour aurait perdu
Ou n'aurait jamais eu
Le sens désintéressé
Dont il ne saurait se départir
Sans devenir autre chose que banalité.
L'amour se sent,
L'amour se vit en silence,
Il ne se nourrit que de lui-même.
Il se passe de tout,
Sans déclaratif réel ou supposé,
Il est du juste instinct,
Qui offre sa poitrine,
Pour recevoir la balle,
Pour sauver l'autre...
Et nous-mêmes.
