De son pas ramassé le temps se sauvera,
Saturé de constance aux volumes inanes,
Hors des bruits caverneux que l’orgueil emplira.
Mondaine commotion, et convulsions profanes.
Un cierge à la mémoire au quelconque replat,
De nos ombres ruinant le tendre filigrane
Où des beautés rentrées, les traînées de sépia
Vomissent les visions que la lettre enrubanne,
Quand l’esprit est ailleurs. Dans le mot de la fin…