Jamais je ne prends des sous sous la couette me rendant le trou des encres de madeleine.
Jamais je ne te prendrais le cou qui se visse en tes veines sourdes et malcomprises autistiquement, hilare et compréhensible.
Je m’écarte des routes sensibles du pardon et de l’écriture qui se penchera sur mes découvertes savonneuses de retour dans le grand projet de la littérature.
L’un vend l’autre écrit c’est le ballet de mon caveau d’un jour putride et sans heurts qui crève les étagères de mon esprits spirituellement dépravé et conscrit.
Rapide comme une trouvaille d’un jour viennent les serpents de mère gâchant les plus sourdes pensées véhémentes.
Je cri et je me croûte sur le temps qui meurt dans ma boucherie du Gard.
Quoique claquet surprise, Harry Potter des sous fifres en calbute sale, crispations chaudes et calculatrices de mes mollets moléculaires.
Criarde est le triturage des éclectiques marasmes de mon passé gluant qui dégouline dans les vertus de mes patients scientifiquement patients, foutrement déprimés dans la tripartition de mes orteils.
Sublime ! chaque chose est pour un homme ce qu’elle est ouvertement blanche, chaude, journalière, les grenouilles se dépêchent à l’affirmer les jours pleins de lune.
Poursiffleur, bourqueneaux des plaines arides, tripourzouc de mes rêves de mélodies réussis, les poèmes fournimolles de rire.
Chiquant sa chique sans chic et sans commune mesure aux serpents veinards du passé pédant, il choque les plus charlots des charlatans sans chèques à distribuer aux vendeurs de charmes.
Fermeture des portes, c’est le temps des animaux qui meurent en courant bien dans les cerveaux des petites horreurs.
Fusion pratiques et pratique de ta pratique lit lie lisant des proses cathartiques et anabolisantes.
