Ce qui reste de nous
Ce qui reste de nous, au fond, c’est trois photos.
Ce qui reste de nous, c’est deux dessins pâlots.
Ce qui reste de nous, c’est deux-trois bibelots.
Vrai, quand mon père est mort , je n’eus que trois photos.
Car il est mort mon père, un soir dans le lointain.
Dans une région quelconque, Allier ou Ain.
On me convoqua pour parapher des papiers.
On me donna aussi quelques photos froissées.
Ce qui resta de lui ce furent ces photos.
Ce qui reste de nous , ces tirages vieillots,
C’est le pauvre bilan de nos vies d’éreintés,
Où l’on n’a pas bien vu l’autre qu’on a aimé.
Ce qui reste en nous, c’est l’envie de les revoir
Tous ces albums-photos où , au détour d’un soir,
On a enfin le temps de découvrir son père
On peut finalement recontempler sa mère.
Car ce qui reste en nous , deux –trois photographies
Compte bien plus pour nous que toute biographie.
Ce qui reste en photo, dans sa simplicité,
C’est ce qui a déteint en nous pour nous figer.
Alors on pense au temps, au temps qu’on a perdu
Dans des lieux incertains, des villes et des rues,
A vivre loin des siens des destins distendus,
Où nous parvient un jour la mort inattendue.
Vrai, au pays lointain, quand mon père s’est tu
Sa vie se résuma à trois photos rendues.
( A tous les exilés en France).
