L'heure est tardive, allumons nos esprits encore libres et nos cœurs de valeur,
on dirait que le jour s'éteint plus tôt, cisaillé comme une fleur.
L'heure est violente, préparons nos armes aux drames de défense infernaux,
on dirait que le sang s'en va sous terre, mécaniquement à la moindre faille, même au couteau.
L'heure est retorse, comptons les êtres en chiffre à l'âme sèche du mépris,
on dirait que la machine économique, terrasse en terrain vague des désert de faillite en friche.
L'heure est peut-être bientôt passée, allumons les derniers cierges dans les dernières églises,
on dirait que la foi presse les cœurs avertis, dardant leurs rayons d'une autre source de lumière qui vit.
