Bâti de linge humide, leurs ombres en saillie
Elevant les murailles d’un fief en résonance,
Avec les tessitures
De mes enfantillages,
Margelle de mousse verte, miteux puits de lumière
Où brillaient les agathes
Qu’un temps a fait rouler d’un petit sac de bile,
Et quelques cailloux ronds.
Là, dans l’arrière-cour à la mémoire obscure,
Du tas de pierres tendres, tu lances les jalets
Comme une nonchalance,
Cette légèreté
Du geste bienveillant
Qui vise le répit, aux vastes amplitudes…
