Accorder les mots aux cordes du coeur,
et jouer avec comme on joue avec les notes des multiples senteurs,
embaumer la page, laisser fleurir les images de fragrances intérieures...
et puis composer un bouquet frais de rosée au petit matin du bonheur.
S'envoler de plumes au vol soudain et sûr,
et planer au-dessus du temps qui passe comme le vent mûr,
s'aérer toutes ailes devant, retomber en enfance aux rêves de murmure, chutt...
et puis traverser l'océan, migrer à son gré vers le sud...
aux périples d'écume et de criées voilures et de crues déchirures.
