Elle en veut à mon désespoir lessivé de marées basses,
elle veut le rendre plus noir et me laisser au choir,
comme une chose dont on se débarasse, à l'évocation d'un passé indigeste,
comme une histoire remontant, preste,
au Moyen-Âge transformée en chanson de geste.
Elle en veut à mon désespoir cloué à l'ambiance de cauchemar,
elle veut le rendre plus dur et plus sec, coupant au vent de cris réceptacle,
comme du bois pétri aux braises et au souffle de l'âtre,
comme un modelage qui a pris les formes qu'elle désire éternelles et sans âge.
