Socrate
Se savoir, se savoir, en voilà une histoire,
Un programme de fou, sans trace en vos grimoires.
On peut partir d'alpha, sur tous les parchemins,
Sur les frontons gravés, traduire le latin,
Le grec, l'hébreu, savoir les lettres, les symboles,
Arrive l'oméga : L'œil, au sommet du pôle,
Est toujours immobile : Aucun signe d'accord,
Ni de désaveu même : un silence de mort.
Qui croyait progresser n'entend plus qu'une plainte
En lui-même, un écho venant d'un labyrinthe
Et la crainte le prend, de perdre à tout jamais
La raison, si l'endroit du juste et du parfait
S'éloigne infiniment. L'image du dédale
Imite, de l'enfer, la peine capitale,
Alors que le premier rayon libérateur
N'a pas encore émis sa complète douceur.
Lignes brisées – ISBN 9782919390175–DLE 2015
