On ne sait plus comment on est allé si loin
Du pays d'autrefois, l'ivresse plein la tête,
En quittant ce trésor que la vieillesse achète
Au prix de la vigueur. Hélas, triste besoin.
Les champs blonds de l'été, tout parfumés de foin,
Comme les souvenirs d'une époque discrète,
Échappent lentement du livre qu'on feuillette.
Y perdra-t-on le Nord, l'étoile du Témoin ?
La lune qu'on chantait, lointaine modestie,
Renvoie le frêle éclat d'une journée finie
Dont on a oublié tant d'émerveillements.
On ne sait plus pourquoi la feuille, dans l'automne
Aime encore danser, quand il n'y a personne
Au monde, que le vent discret des sentiments.
Lignes brisées – ISBN 9782919390175–DLE 2015
