Il dort
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L'homme est couché ; il dort.
Il n'entend plus, dehors,
Le fracas de colère
De ses frères en guerre.
Il n'entend plus les noms
Des filles, des garçons
Qui peuplaient son enfance.
Il entre dans l'absence.
Selon les grands journaux,
Les nobles idéaux
Ensemble se mesurent
Et – cette chose est sûre,
Se déchirent autant.
Un homme perd son temps.
Qui peut maintenant dire
Où s'arrête le pire
Est encore debout.
Mais il y a beaucoup
D'assis dans l'assemblée,
De tombes oubliées,
Beaucoup de jeunes cœurs
Endormis sous les fleurs
Pendant que la parole
Émet par parabole
La consolation,
Amie des passions.
"Tout cela me fatigue"
A dit le fils prodigue
Qui ne reviendra pas
De ce nouveau combat.
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Sentiments ©M.KISSINE – ISBN 9782919390519