Angles que seuls nous sommes impuissants à voir,
Mort, dont je suis certain de vivre le passage ;
Angles morts de la voie auxquels, comme un présage,
Je reste dépendant avant de le savoir.
Destin de l’être humain adepte du miroir
Non curieux de soi juste de son visage,
Incapable en cela de ressembler au sage,
Confondant sans vergogne entre l’être et l’avoir.
Je bute sans arrêt sur le présent mystère.
Inapte à la pensée incapable de faire,
J’argue de ma limite au lieu de transformer
Tout ce qui m’est offert en ardent combustible
Pour cette unique vie avide d’affirmer
La gloire de l’obscur, le sacre du possible.
