Dimanche, c'est le jour du Seigneur, "L'hebdomadaire petite Toussaint à tous"...
C'est le jour de repos pour la famille quand fourmillent les souvenirs d'enfance ;
Le champignon mortel d'automne, l'escargot joyeux des orages d'août,
L'orvet froussard coupé en deux par la bêche, la mirabelle trop mûre truffée de guêpes,
Le jus de groseille maquillant la joue du gendarme et du voleur.
C'est un reste d'agneau, solitaire, au beau milieu des flageolets ;
Une ballade à l'ossuaire de Douaumont avec des chaussures de ville trop étroites.
C'est le moment de faire le point sur sa vie ; combien d'années encore, et en bonne santé ?
Ai-je encore la foi pour lutter contre tous ces salopards qui creusent ma tombe ;
Ces ébénistes cupides qui sculptent le bois de mon ennui,
Ces types qui gâchent la vie, ces coeurs avides, ces têtes déjà mortes ?
Dimanche, c'est le cercueil du samedi soir et sa gueule de bois promise.
Un reste de pizza qui sèche comme l'ennui sur le fil du temps !
C'est un jour de congé sans solde pour le diable.
C'est ce linceul froissé d'amour qui a ton odeur .
Dimanche, c'est quand tu te souviens que la solitude
Ne t'oubliera jamais, même si tu rêves encore !
