À moi
Un pas un jour, un autre le suivant; disait-il
Toujours étonné par le chatoiement de la poussière soulevée
Par ce vent récurrent dont il avait encore oublié le nom.
Seul lui restait ce goût amer et métallique
Que ses lèvres avaient dessiné sur ces corps fantômes
Uniquement incarnés par les serres acérées d’Éole.
À ses yeux, les larmes avaient séché, figeant sa mémoire funeste
En un entrelacement poisseux de figures de style patibulaires
Que sa mâchoire rouillée croyait encore pouvoir articuler.
Mais peut-être n'était ce que la frigide vanité redondante
De l’expression balbutiante de ses croyances morts nées
Lentement transformées en venins désuets.
Nadège Laforest/jim
06/03/2025
