Bouh

Un mouton noir dans une ville

Un marginal dans le désert

C’était un con parmis les vils

Feignant dans une fourmilière.

Petite fourmi anarchiste

Dans l’univer capitaliste,

Sa vie n’était pas un enfer

Mais il ne savait pas qu’en faire

Ne voulant pas servir son nid

En agglutinant les profits.

Vouloir profiter d’être en vie

Est un crime passible d’ennuis…

L’art le sortit de sa détresse

De fourmi il devint cigale

Il vie sa vie plein de promesses

Musicales

Et il fit de sa vie morose

Une infinité de mots roses

Il chanta.

Des mots gentils

Magentas

Magiques, en majuscule chanta

Dans la fraîcheur des camélias

Il chanta des semaines, des mois,

Et emportés par son rythme effréné

Par sa mélodie

Ses mots s’envolaient rejoindre Enée

Dans son paradis

Infernal

Et terrestre

Ou l’homme est devenu la peste

Ou le foid hivernal ne tue plus

Que ceux que l’on choisi de laisser à la rue

Ceux comme lui.

Les camélias ont bien fleuri,

Bien gelé,

Fané,

Pourri.

Mais il a toujours continué

Dans sa folie,

A hurler la chanson de sa vie

Jusqu’à ce soir de février

Ou il est tombé

Dans un dernier cri.

« Vous chantiez? J’en suis fort aise, et bien dansez maintenant ! »