M. de Saint-Michel

Le chemin est long

Poussière pierres saillantes continûment 

Il faut monter

Et la chaleur accable

Perce la peau de ses mille tisons

Et la sueur comme de l’huile brûlante 

Les voix les cris sur fond de silence 

Même les rires font cortège 

Solitude parmi la foule qui s’ouvre

Là-haut paraît inaccessible 

Les pieds et les genoux bientôt s’écorchent 

Le temps n’en finit pas

Fatigue lourde à vomir

Harassement du corps de l’âme

Plaie noire du sang

Seule une main vient en aide

Seul un mouchoir peut-être essuie les larmes

Mais la souffrance à l’infini rayonne

Puis avec quelques clous

le déchirement de la chair

au sommet du Golgotha

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François-Xavier de Boissoudy : Chemin de croix (2019)

Au fil des jours toute chair se délite

Glisse le sable au gouffre du passé 

Il n’est ici bonheur qui ne l’évite

quand le mistral embrasé ou glacé

soufflant dans le désert vient renverser

tous les châteaux de cartes dont notre âge

s’enorgueillit Car de songe en mirage

de fantôme en fantasme ineptement 

nous avançons jusqu’au dernier rivage

En vérité la Mort seule ne ment

Quel avenir déjà ne périclite 

Quel lendemain n’est déjà effacé 

Pour qui voit clair et en son cœur médite

le temps se fait plaisir à fracasser

le plus petit espoir À disperser

chaque saison de notre âme volage

chaque raison chaque voix chaque image

Si notre vie se voulait un roman

il n’en demeurera la moindre page

En vérité la Mort seule ne ment

Quant aux amours dont la flamme palpite

une heure ou deux sous le soleil blessé

quel tas de cendres ce sera Très vite

le soir tombe Puis la nuit Insensé

dans les illusions du monde enfoncé

un masque aveugle en guise de visage

qui ne perçoit s’approchant le naufrage

l’ombre à venir de notre effondrement 

Nulle autre fin à ce triste voyage

En vérité la Mort seule ne ment

Humain sache fixer avec courage

le deuil promis à ton vagabondage 

Tu n’es point dieu Aussi à tout moment 

dois-tu t’attendre à l’ultime passage

En vérité la Mort seule ne ment

                                                                           Cerise

                                                                           L’odeur

                                                                           qui grise

                                                                           Bonheur

                                                                           Palpite

                                                                           un sein

                                                                           S’invite

                                                                           l’essaim

                                                                           La danse

                                                                           au ciel

                                                                           s’élance

                                                                           Quel miel

                                                                           La plaine

                                                                           Beauté

                                                                           Haleine

                                                                           d’été

                                                                           La brise

                                                                           fleurit

                                                                           exquise

                                                                           sourit

                                                                           Exulte

                                                                           le jour

                                                                           Joie culte

                                                                           Amour

                                                                          Tout brille

                                                                          L’azur

                                                                          scintille

                                                                          si pur

                                                                         Ô pêche 

                                                                         jutant

                                                                         que lèche 

                                                                         l’instant

                                                                         Caresse

                                                                         Hymen

                                                                         Serait-ce

                                                                         l’Éden

En cette nuit

où le ciel est d’un noir d’encre

il fait froid sur la terre

Si l’on ne voyait l’immense beauté des étoiles

et notamment l’une d’entre elles

qui avec plus d’acuité

rayonne 

on pourrait croire à l’imminence de la neige

Un grand silence enveloppe ce village

que le reste de la planète ignore

grain de sable presque anonyme 

d’on ne sait trop quelle contrée tout là-bas 

très loin

Et pourtant

c’est bien en ce lieu obscur

perdu semble-t-il au milieu des millénaires 

que vient de naître et repose sur un peu de paille

un enfant

Et cet enfant si frêle 

pauvre entre les pauvres

baignant dans le regard de sa mère toujours vierge

est la lumière d’éternité 

qui doit balayer nos ténèbres 

l’amour sans âge 

qui doit clouer nos péchés à même une croix

le Rédempteur du monde

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(Antonio Balestra : Nativité (1708)

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Il pleut il pleut

              et nulle bergère 

                            en vue

             et ton sourire a     

                                      la tristesse    

                                          des temps enfuis

                                          des temps enfouis

                                                             sous

                                                             la poussière           

                                                                 des ossements    

             et ton regard    

                        vague du gris

                                         des cieux

                                    au gris

                                         d’un cœur ne battant

                                                             plus

                                                             que

                                                             par habitude    

             et la rue est vide

                                   veuve de ces rêves 

                                                           anciens

                                                           où fleurissait

                                                                 l’amour   

                                                           où vibrait

                                                                 l’avenir    

              et ta vie

                        coule dans

                                   les marécages de l’absence   

                        s’écoule à même     

                                       les égouts de l’oubli

                        roule

                        à pic 

Il pleut

                                                                                                                                            interminablement