Julien Hoquet

Je voudrais être

Un arbre

Pour ouvrir

Mes bras

Aux oiseaux

Et embrasser

La terre

De mes racines

Je voudrais être

Un arbre

Et à l'hiver

Encoller la neige

À mes branches

Et à l'été

Boire la pluie

Silencieusement

Je voudrais être

Un arbre

Au printemps

Et laisser naître mes bourgeons

Ou à l'automne

Briller

De toutes mes couleurs

Je voudrais être

Un arbre

Et imaginer

Des forêts

Partout sur la terre

Je voudrais être

Un arbre

Et devenir

Du papier ou une chaise

Ou une maison

Je voudrais être

Un arbre

Et mourir

Dans le feu

Pour te réchauffer

Mon amour

Écoutez les étoiles

Qui vous parlent

La terre frissonne

Sous un ciel étoilé

Et le temps qui passe

A peur de la nuit

Au fond du puits

Il avale sa lumière

Alors tout recommence

Les tulipes soulèvent

Leur jupe glacée

Et une autre fois

Leurs mains dorées

Vous arrachent la mémoire

Sans même croire au mal

Car le monde est sourd

Et son cœur est de pierre

Car il adule des idoles de plâtre

Sans s'émouvoir vraiment de leur théâtre

Écoutez

Les étoiles vous chantent

La pomme au fond du puits

L'aube arrache à mains nues

Une à une

Ces étincelles d'argent

Sur la peau de la nuit

Et à nouveau il fera noir

Au fond du puits

Et une autre journée

Viendra vous narguer

Soyez courageux

Et bouchez-vous

Les oreilles

Quand le ciel d'hiver

Chuchote ses derniers

Flocons de neige

Que les passants

Ne remarquent

Même plus

C'est que le printemps

Pousse la porte des saisons

Avec ses bourgeons

Et ses fruits

Et que les cœurs

Se déroulent lentement

Aux chants des oiseaux

Un clair de lune coulera avec le ruisseau

Un chant lucide montera vers le ciel

Pour rasséréner les étoiles

Et me lisant des images gracieuses

Toutes les mamans du monde

Me couvriront de douceurs

Et je m'endormirai comme un enfant sage

La saison courtisera la nuit

L'été sera une chorale

Et de guingois bousculera

Les chenilles qui se changeront en papillons

Et les grenouilles coasseront

Comme autrefois

Et les criquets striduleront

Encore

Et je rêverai à mon amour

Sa voix frissonnera à mon oreille

Sa main labourera la boue de mon âme

Et je serai à nouveau heureux

La poésie est un rituel

Pour chaque poète qui pioche

Sur la mort du monde

Avant de se pâmer

Devant les mots

Des mots qui brûlent sa feuille

Comme la pluie érafle l'asphalte

Pour les poètes de la patente

Quand s'use la terre mélancolique

Aux cicatrices échevelées

Par la parole déchaînée

La poésie sera une soupape sacrée

Et lorsque rien n'existera plus

La poésie sera encore ce rituel

Pour tous les poètes de l'hérésie

Alors

Les images mystiques

S'écriront dans les miroirs labourés

De tous les palimpsestes

Qui s'effaceront devant la lumière

Sur la peau moite des parchemins

Alors

Le sorcier du verbe

Se penchera sur son grimoire

En bavant des encres de vie

Tout débraillé à force de creuser sa mort

Il hantera ses vieux poèmes

Qui grafigneront

Les méninges giboyeuses

Des grands prêtres

Alors

Rien n'existera plus

Que cette belle cérémonie nostalgique

Et à cet instant tout innocent

Un mot les ressuscitera tous

Et ce mot sera Amour