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Les anges ne savent pas voler.
Qui donc leur aurait appris
À monter au ciel auréolés
De blanc mystère, incompris ?
Quand le son des guitares s'envole
Faire un fil au funambule,
Perché tout en haut des acropoles,
Leurs portes en fer reculent.
Mais...
Les anges sur terre se confinent
Dans de sombres vestibules,
Déploient leurs ailes en paraffine,
Puis finalement basculent.
Et si la gloire en poudre surfine
Leur procure un bleu trop gris
Dans les jours rêvés sous la morphine
L'envol leur sera repris.
Qui donc leur aurait appris
À monter au ciel auréolés
De blanc mystère, incompris ?
Quand le son des guitares s'envole
Faire un fil au funambule,
Perché tout en haut des acropoles,
Leurs portes en fer reculent.
Mais...
Les anges sur terre se confinent
Dans de sombres vestibules,
Déploient leurs ailes en paraffine,
Puis finalement basculent.
Et si la gloire en poudre surfine
Leur procure un bleu trop gris
Dans les jours rêvés sous la morphine
L'envol leur sera repris.
heureusement qu'il y a des âmes pour nous faire rêver
souvent d'ailleurs ces mêmes âmes se brûlent les ailes
à vouloir rejoindre leur propre rêve...
ainsi il y a t-il un véritable danger à un être un ange
celui de vouloir être soi -même un rêve...pour les autres
Théo