Vingt-septième étage

Vingt-septième étage,
Un ascenseur en panne,
Un condo tout en haut, à Manhattan.

Les nuages détournent les pages
D'un lit défait,
Un bolero ponctue nos je t'aime
D'accents diésés,
Ton corps parfait mes poèmes
De mille encore.

J'ai refermé mon livre,
Délivré tes oiseaux,
Fatigué de voyages
Vers d'autres paysages
Que cette baie vitrée,
Lumineuse et blème.

Au loin
Sur l'eau,
La nuit sème le jour en cascades,
Un peu de bleu.
Mes étoiles sont fades
Face à tes yeux.

Vingt-septième étage,
L'amour se pavane
Et dit bravo
À Manhattan.

Vivre et mourir au gré des nuages...
Mon âme attend l'envergure de tes ailes,
L'envol éternel.

J'ai brûlé nos vaisseaux
D'un temps trop long,
Déchiré la voilure
D'avant les violons,
Jeté l'encre volage
Au port de ta chevelure,
Noire et catalane.

À Manhattan,
Le ciel a pris la couleur de tes yeux.
T'aimer sera toujours ce que je veux.


Morgan