michelconrad' Blog

Temps retracé,
vivant passé :
– la solitude
 
me fait la guerre,
m’est un enfer
rude et sévère,
 
brûle mon âme
pour une femme
non oubliée,
 
amour perdu,
amour vaincu,
amour blessé.
 
 
 
4/10/18
 
 
 

Il faut oublier tout savoir, n’être ni « poète », ni « peintre », ni « photographe », prendre par la main la Beauté, l’inviter dans le petit théâtre de l’image, sur la tendre rivière de la phrase. Les soleils obliques sont nos complices, l’omb...

Cette lueur
qu’au milieu de la nuit
tu attends de l’aurore,
 
elle est, déjà, en toi,
et dans ton coeur battant,
dans cet amour qui est
 
 
la flamme de ta vie
et dont aucune nuit
ne sera l’éteignoir.
 
 

2/10/18

« J'ai tendu des cordes de clocher à clocher ; des guirlandes de fenêtre à fenêtre ; des chaînes d'or d'étoile à étoile , et je danse. » (Rimbaud) : la vie de certains d’entre nous ressemble à cette phrase. Il est des cœurs qui dansent, des cœurs qui tournent comme de...

C’est le chagrin qu’il faut broyer pour en extraire l’or des mots et pour qu’ils volent, comme oiseaux, vers la contrée de son amour, pour que résonne, dans le silence, l’écho infime de sa voix.
 
 
 
27/9/18

A la tombée du jour, dans le village, l’on entend, en provenance de la forêt, le brame du cerf. Le dieu Pan s’est-il glissé sous son apparence et nous rappelle-t-il, ainsi, qu’il existe ? Les naïades, les dryades, les nymphes, les elfes, reprennent-elles possession des prairies, des forêts, des sources, à la...

Dans nos vies, dans nos paysages, est venu l’automne. Il faudrait faire, en toute hâte, une provision de tous les soleils qui nous ont manqué, de toute cette lumière que nous n’avons pas eue, des caresses dont nous n'avons fait que rêver, des mots que nous aurions voulu lire, ou entendre, de ces silences où étince...

Il y a un monde derrière les mots : d’abord, il y a ces siècles que certains mots ont traversés, cette évolution diachronique, dont nous devons tenir compte, pour comprendre les écrits des auteurs d’autrefois, puis, pour ce qui est des mots d’aujourd’hui, ceux que nous entendons, que nous lisons, il y a le...

La seule chose qui ne se consume pas, avec l’âge qui vient, c’est la capacité d’aimer, la rage d’aimer, peut-être. La perspective de la fin de ce théâtre qu’est la vie dépouille les acteurs de tous les falbalas, leur jeu tend, désormais, vers un dépouillement extrême, comme un feu...

Il faut, sans cesse, reconstruire les châteaux de sable de nos rêves, sans cesse assiégés par la réalité, – croire encore, jusqu’au soubresaut ultime, à ces matins dont parle Rimbaud :
 
« A quatre heures du matin, l’été,
le sommeil d’amour dure encore... ...