michelconrad' Blog

   Arbres, mes compagnons de solitude, vous voyagez dans les saisons. Le givre de l’hiver vous recouvre de diamants, le printemps vous donne ses couleurs, l’été fait gigantesques vos frondaisons, l’automne vous incendie. Vous voyagez dans les saisons.
 
 
 
 
 
 
"Arbres en d...

Comme des femmes sans parures,
les arbres ont perdu leurs feuillages,
 
pour, aussitôt, retrouver
la splendeur de la nudité.
 
 
 
 
16/12/17
 
 
 
 
 
 
Arbres en décembre (13/12/17). Tous droits réservés
 
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Celui qui n'a pas reçu la blessure essentielle, la blessure d'amour, celui qui n'a pas reçu, en plein élan, ce coup de lance, ne connaît pas l'ampleur du verbe « aimer ». En nous, quelque chose est broyé, réduit en cendres, déracinés sont les arbres de la forêt intérieure, celle qui alimente les...

Il y a l'espérance qui dort au fond du cœur,
cette petite flamme,
 
cette attente impossible à vivre,
– et que l'on vit, pourtant –
 
d'un mot de son amour,
d'une porte qui s'ouvre,
 
comme le jour se lève,
à la fin de la nuit.

Sans le vouloir, ou le voulant,
sans le savoir, ou le sachant,
 
sans l’avoir même remarqué,
jouant des mots,
 
mendiant des rêves,
tu es entré de plain-pied
 
dans l'univers des solitudes.
 
 
 
15/12/17

Mon père était fasciné par la mort de Tolstoï, cette fugue dans la neige, jusqu'à en mourir. Il avait, lui aussi, fugué, souvent, quittant ma mère, revenant, au bout de quelques jours, sans que nous sachions où il était allé. Il revenait avec une nouvelle valise et le nombre de fugues qu'il avait faites se...

Je ne sais comment les oiseaux trouvent la force de chanter, dans les arbres couverts de neige. Obéissent-ils à je ne sais quel dieu qui, de toute éternité, leur a intimé l'ordre de chanter le déclin du jour ? Leur joie tient à cette évidence : le soleil, la lumière reviendront demain !
 
Nous autres hu...

Au plus fort de la nuit du solstice d’hiver,
avant que ne grandisse, à nouveau, la lumière,
 
au plus fort de l’absence, à la lueur du rêve,
on recrée son amour, au plus fort du silence,
 
on invente sa voix, la grâce de son corps,
la douceur de son âme : il faut une espérance...

Laisser le soleil briller,
crier les corbeaux,
 
les nuages s'amonceler,
– et le vent
 
emporter les mots d'amour.

En chaque paysage, chaque chose, chaque geste, il y a une forme de beauté. Être poète, c’est être cet inlassable guetteur qui patiente, au fil de sa vie, et alimente le feu, sous le creuset des mots, pour transmuter, dès son surgissement, cette beauté en un cristal de paroles.
 
 

14/12/17