michelconrad' Blog

Écrire, c’est tenter de mettre, dans chaque mot, chaque phrase, tout l’amour que l’on n’a pas eu, tout l’amour que l’on cherche encore.
 
15/2/20
 
 
 
 
 
"Avant-printemps" (14/2/19)
 
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Au premier soleil, la fleur de la primevère, pourtant si petite, pourtant si frêle, pourtant si éphémère, rayonne de toute la beauté du monde.
 
 
17/2/20
 
 
 
 
 
"L'avant-printemps" (15/2/20). Tous droits réservés.
 
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Écrire, c’est, un peu, construire un mur de pierres sèches, dont la conception, pour qu’il soit à l’épreuve des tempêtes, doit respecter « un maximum de contact entre les pierres, pour qu’elles soient bien calées, des croisements entre les joints, et des croisements en 3D, c’est-à-...

Le ciel est un livre aux milliers de pages, que, pour nous permettre de le lire, le vent fait tourner, inlassablement, et qui, toutes, même les plus obscures, nous parlent de l’espérance.
 
12/2/20
 
 
 
 
 
"Ciel" (12/2/2). Tous droits réservés.
 
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Le figuier,
en bourgeons,
se réveille,
 
près du buis,
l’eau résonne
dans le puits,
 
que le houx
me pardonne,
je l’oublie,
 
les tulipes
ont jailli
des ténèbres,
 
primevères
et les lys
d’apparaître,
 
perce-neige,
sans la neige,...

J’écris, au soleil,
et je pense à vous,
– ce sont deux merveilles –
 
les arbres se meuvent,
les arbres s’ébrouent,
– chaque aurore est neuve –
 
pas plus que la vie,
– cette étrange roue –
l’amour ne s’oublie,
 
il peuple mon cœu...

Qu’embrasse le vent,
à bouche-que-veux-tu ?
 
il vole, il s’élance,
à bride abattue,
 
qu’est-ce qui le hante,
quel amour perdu ?
 
 
10/2/20
 
 
 
 
"Les roseaux"  (26/10/19)   Tous droits réservés.
 
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Bien avant l’aube, sans fin, on s’attriste, quand,  soudain, on découvre, par la fenêtre, que les chatons du noisetier se découpent sur le ciel, – et qu'à notre insu, silencieusement,  le printemps, comme notre cœur, sont en train de renaître.
 
 
9/2/20
 
 
 ...

L’amour est une œuvre, aussi. Invisible. Incoercible.
 
 
8/2/20
 
 
 
 
 
"Dans la lumière de l'hiver" (7/2/20). Tous droits réservés.
 
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Un perce-neige, qui venait d’émerger de la terre froide, demanda, à la cantonade : « où est la neige ? » . Un perce-neige plus ancien, qui semblait expérimenté, lui répondit : « les hommes jouent avec le feu, bientôt il n’y aura plus jamais de neige, et nous vivron...