michelconrad' Blog

Sans cesse renouvelée,
l’amour est une quête
 
de l’infini.
 
 
 
25/3/18

Tout ce que nous écrivons, que l’on croit si vaste, n’est peut-être que minuscule,
la seule leçon à recevoir est celle du matin qui se lève,
 
la couleur si changeante du jour et ce remuement invisible des choses,
tandis que s’en vient, à grand pas, le printemps, pour accomplir avec foi son gra...

Dans ce monde qui n’a pas la parole, la flore, il est possible de discerner des formes de langage : fleurir, fructifier, n’est-ce pas dire , tout autant que nous tentons de le faire avec des mots ?
 
La fragrance du genévrier, n’est-ce pas exprimer, aussi, cette espérance : le printemps en chemin ?...

Il faut revenir au sens premier de cette expression : « l’école buissonnière ». Oui, les buissons sont une école , par la flore qu’on y trouve, par les oiseaux qui y demeurent. La Nature apprend, enseigne, elle est généreuse en conseils, en exemples, en modèles. Elle donne son énergi...

Comme l’amour, le poème se donne ou se refuse,
on croit en discerner une forme confuse,
 
animal fabuleux, chimère des chimères,
aigle royal qui plane, au loin, dans la lumière,
 
il disparaît, soudain, avant qu’on le saisisse,
n’en reste qu’un parfum, une incertaine esquisse,...

Dans le silence
assourdissant ,
 
le mot d’amour,
– étoile
 
en fusion.
 
 
23/3/18

La nature enseigne la métamorphose : la glace et la neige redeviennent eau, l’arbre se meurt, le bois devient cendre, la plante fleurit : nous sommes partie prenante de ces métamorphoses, qui figurent, en accéléré, nos destins. Nos émotions, nos sentiments, nos désirs naissent, meurent, renaissent, tout autant. Auj...

Le chef d’orchestre dirige, sans partition, tout un orchestre, en écoutant chanter en lui la symphonie. Le poète, lui, s’efforce seulement de conduire, sur la page, le bruyant silence d’un cortège de mots.

 
23/3/18

Je t’aime
comme on aime
 
la vie,
un matin d’été.

 

 
23/3/18

Il n'y a que l'amour,
l'amour renouvelé,
 
l'amour recommencé,
la grande vague
 
qui vient briser la solitude,
– le reste est le charroi
 
des jours de désarroi.