Le Parc de la Pépinièreaux arbres dépouillésdans la lumière de décembre Toutes ces années de désespoir avec,hier, comme aujourd'hui,la petite lumière de l'écriturecomme une flammedans la nuit
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michelconrad' Blog
Faux-semblants de communion et de communication, au bal masqué d'internet où pleuvent tant de "pseudos", loin des masques de Venise qui sont les seuls masques que j'aime...
En l'absence de désir en l'absence de sommeil en l'absence d'appétit il me reste la promenade dans le jardin pour y cueillir une feuille de menthe et la presser entre mes doigts
Pourquoi donc, ma chère, sembles-tu si triste ? Regarde dans ton miroir : ne vois-tu pas la beauté ?Regarde ta jeunesse et écoute les pas de la vie : elle court tellement vite ! --Donne-moi donc un sourire !
Nous ne nous sommes dits que des banalités, sur Heidelberg et sur son "marché de Noël"... Sur l'une de vos mains, une bague a brillé, tandis que, gravement, je vous ai demandé : "Les élèves ont parlé dans la langue de Goethe ?"
Tu avais cru que l'essentiel c'étaient les mots Finalement nous sommes toujours seuls
Jardin, avant le jour : un oiseau s'envole en criant. Arbres, aux ramures nues. Au loin : les lumières de la ville.
Un site internet me demande ma "biographie". J'essaie : "Né le..." --le stylo me tombe des mains. Il n'y a que mes poèmes qui disent ce que j'ai tenté d'être.
Faire place nette dans sa vie comme sur le plat de la main, puisqu'il faut, un jour, expier nos abandons, nos reniements !
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