michelconrad' Blog

  La nuit, le ciel rougeoyait. Celui qui acheta l'usine produit l'acier sous d'autres cieux. Les hauts fourneaux éteints, le pain de chaque jour s'en est allé, avec le feu.  H./Lun/5/3/12/6H05    

  En amont de l'acte d'écrire, il y a ce travail invisible, qui pourrait s'assimiler à un travail de vigie, scrutant des signes, comme des graines minuscules, d'où naîtrait la fleur du poème.             LdN/Jeu/9/2/12/8H40      

Il faut faire crédit au poète de sa parole : « Quant au bonheur établi, domestique ou non... non, je ne peux pas. Je suis trop dissipé, trop faible. La vie fleurit par le travail, vieille vérité: moi, ma vie n'est pas assez pesante, elle s'envole et flotte loin au–dessus  de l'action, ce cher point du monde....

Il y a une machine à écrire en caractères cyrilliques, couverte de poussière, dont je ne me suis presque jamais servi. Quand je l'ai achetée, il m'avait semblé, pourtant, d'une extrême urgence de l'acquérir : ainsi en est-il, peut-être, de tous nos caprices, tous nos désirs.  Près de la machine à...

La princesse était prisonnière d'un palais transparent, un palais de glace. Son fiancé distinguait sa frêle silhouette, au travers des vitres de glace. Le fiancé connaissait l'histoire des murailles de Jéricho, qui s'effondrèrent, au son des trompettes, mais, ici, cela semblait bien inutile, devant cette montagne de glac...

Avant que ma mémoire  s'en aille, par lambeaux,  que je redise encore  ce que je trouvai beau,    cette douceur des corps,  au printemps, les rameaux,  les genêts couleur d'or,  la musique des mots.    LdN/Ven/16/12/11/12H  

« Notre existence est d'une telle fuite, que si nous n'écrivons pas le soir l'événement du matin, le travail nous encombre et nous n'avons plus le temps de le mettre à jour  » (Chateaubriand). Cet « événement du matin  », ce peut être un archipel de nuages, un sourire échangé, le chant d'un...

En deçà des mots, comme une vibration de tout l'être, il est, quelquefois, un chrême pour celui qui parle, celui qui écrit, de sorte que, dans l'esprit de celui qui écoute, celui qui lit, demeure ce scintillement : l'espérance.        H./Mar/11/10/11/9H20  

L'art d'écrire, c'est cela : Rousseau éternisant la journée des « Cerises » (Les Confessions   , Livre Quatrième, p. 152-153, Classiques Garnier, 1980), et faisant en sorte qu'en cette journée, en cet instant, tous retrouvent ce coeur d'enfant qu'aucun de nous n'a, jamais, complètement perdu.    H./Mer/5/10/11/13H50  

Le feu n'a d'existence que par l'eau, la nuit par le matin, la musique par le silence, la joie par le chagrin, l'ivresse par la lucidité, et l'amour par l'immensité de la solitude.  LdN/Jeu/25/8/11/0H45