michelconrad' Blog

Dans ce monde
de fonds sonores
 
et de bruit incongrus,
j’aime celle qui sait
 
partager le silence.
 
 
 
 
21/11/17

Il m’arrive de prendre un mot, entendu, ou lu, par hasard, et de le ramasser comme on ramasse un galet au fond d’une rivière, pour le faire miroiter, encore ruisselant, aux rayons du soleil. En séchant, il redevient grisâtre, mais lorsqu’on l’enchâsse dans l’anneau d’un poème, il garde, quelquef...

Rivières de mots
m'entraînent vers vous,
camées ou émaux,
ces miracles doux,
 
m'entraînent vers vous,
fines passerelles,
ces miracles doux,
pour toi, ma très belle,
 
fines passerelles,
je le dis très haut,
pour toi, ma très belle,
rivières de mots.
 
 ...

Le feu des années
ne dure qu'un temps,
sais-tu, mon aimée,
et les mots autant,
 
ne dure qu'un temps,
notre trajectoire,
et les mots autant,
– viendra la nuit noire,
 
notre trajectoire
sera surannée,
viendra la nuit noire,
le feu des années.

Dans la danse des jours,
être un pas de côté,
quand vient le désamour,
on finit d'exister,
 
être un pas de côté,
l'inattendu moment,
on finit d'exister,
on va en s'éloignant,
 
l'inattendu moment,
sur vous-même un seul tour,
on va en s'éloignant,
dans la danse de...

Lorsque je pense à vous,
une émotion très douce m'envahit,
 
elle n'a pas de nom,
mais préside à l'écriture,
comme
aux mouvements du cœur,
au souffle du vent,
à la lévitation des nuages,
 
elle a le ciel bleu pour complice,
– par sa magie,
l'espace d'un instant,...

L’inattendu, parfois, ouvre une porte , – et il faut s’y plier. La vie balaie, alors, l’intention initiale : ce que tu voulais faire, ou voir, ou dire, ce vers quoi tu marchais , n’était peut-être pas la vraie finalité de ton chemin.
 
 
 
 
 
19/11/17

La relation au temps qui passe, en musique et en poésie, est la même : le poème, lui aussi, a ses adagios, ses andante, ses allegro : la main qui écrit a les mêmes vibrations, les mêmes sursauts que la main qui tient l’archet.
 
 
 
 
 
18/11/17

Les souvenirs affleurent à la mémoire. J’ai dix ans. Mon frère et moi, nous marchons le long d’une rue, quand apparaît la voiture de mon père : il tient le volant, mais semble dormir au volant. Nous suivons du regard, angoissés, la trajectoire de cette voiture qui finit par s’arrêter le long d...

Alors qu'il fait nuit encore, les oiseaux sont déjà à l'oeuvre. Ils savent que le jour va venir. Ils chantent, ils se parlent. Ils font oeuvre d'éternité.