michelconrad' Blog

Quand j’étais adolescent, dans le café de mes parents, nous avions un client agriculteur, toujours vêtu d’un bleu de travail, si ponctuel,  que pour savoir le degré d’avancement de la journée,   nous nous demandions, : «  est-ce qu’Albertin est déjà passé ? ».

Al...

Le verbe « aimer » n’a que deux syllabes, mais entendez-vous son tintamarre ? Ce mot peut renverser des empires. Dans la moirure d’un poème, il donne à voir et à entendre le diapason des choses.
 
Depuis que je vous ai rencontrée, depuis que vous êtes entrée de plain-pied dans ma vie, comme un gr...

Mon père aimait aller à  la pêche. Lorsque j'avais treize ou quatorze ans, je l'accompagnais avec enthousiasme pour pêcher « à la brouillure ». Nous entrions dans la Meurthe jusqu’aux genoux, tout en remuant avec les pieds le sable au fond de l’eau, de sorte que nous attirions les ablettes et les goujons...

Tu es la source, la lumière au tréfonds des nuits, le brasero des jours d’hiver, l’orée de tous les printemps, la féerie de l’envie de vivre.
 
Le temps a pris tes couleurs, le jour ta saveur, le vent m’apporte ton parfum, ma main invente ta douceur.
 
Sur les mille chemins de l’amour et...

Il y a une attente du poème, une attente éternelle, c’est l’attente de celui qui écrit. Cette attente ressemble à l’attente de l’amour, lorsqu’elle est sans espérance. Il y a moi qui vous écris et qui espère l’impossible, parce que seul l’impossible peut me suffire, peut me combl...

Il y a une attente du poème, une attente éternelle, c’est l’attente de celui qui écrit. Cette attente ressemble à l’attente de l’amour, lorsqu’elle est sans espérance. Il y a moi qui vous écris et qui espère l’impossible, parce que seul l’impossible peut me suffire, peut me combl...

Dans les années 1950, mon père devint responsable d’un centre d’accueil des soldats français en Allemagne, sous l’égide de la Croix Rouge, ce qui lui valut de recevoir une  pendulette de métal doré , portant la mention : « 1945 Croix Rouge Française 1955 ». Je retrouve cet objet parmi bie...

Les portes s’ouvrent et se ferment,
mais mon cœur n’a pas ce penchant,
mon amour n’a jamais de terme,
ne l’éteint l’orage violent,


il est cette sorte de flamme,
cette sorte de diamant,
qui sans cesse embrase l’âme,
– je vous ai rêvée si souvent,


je vous...

Recevez ce poème aux confins de l’amour,
loin de vous il me faut tromper le poids des jours,
en écrivant l’émoi qu’en moi vous suscitez,
je vous rêve à chaque heure, en hiver, en été,


vous êtes la fontaine aux mille éclats brillants,
vous êtes le parfum des jours de...

Il y a trente-six mille manières d’être triste. La tristesse d’amour est toujours la plus douce, la plus miraculeuse, elle est semblable au parfum du lilas blanc que l’on trouve sur son chemin, mais il suffit d’un mot, d’un geste de l'aimée dont on attend tout, pour effacer cette tristesse, pour atteindre la jo...