Un écran vide,
Sans émission de tollé.
Des éditions noires de monde.
Un mur frigide,
Qui fait tapisserie.
Des bouts d'encyclopédie.
Un recueil, deux ou trois.
Qui ne tourne encor,
Une table ronde.
Une nappe d'archiviste,
Que chaperonnent,
Les sœurs d'un quatuor.
Un grimoire sénile qui s'oublie.
Des fauteuils fiers à bras.
Leur fond de barbouze.
Leur intérim bouquiniste,
Qui oblige au secret,
Le coffre à livres tout près.
Une bergère que personne,
Sauf lecteur n'épouse.
Bohème, l'armoire chez opus.
La bibliothèque en pliage.
Le ciel d'un lit, qui s'y lie,
Les histoires qui s'en suivent.
Qui sommeille à l'ouvrage,
Une lampe à son chevet.
Un couloir collectionneur.
Jusqu'au conteur électrique,
Sur une étagère compulsive,
Quelques reliures, un peu plus.
Une cuisine de dévoreur,
Un mille-feuilles jamais publié.
Les recettes à sa page.
Un roman hygiénique.
Des mémoires en toilettage,
Et moi, sans arrêt, qui y vais !
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