Au creux de mes mains, bois avec délice l'eau de source
captive dans sa course du petit matin.
Au creux du petit matin, entends les secondes qui frappent,
au réveil de l'astre, cigales de cymbales.
Au creux des cymbales, rayonne au ciel sonore du soleil, aux cordes
suaves de corps, ornant la musique d'un Levant chanté d'aurores,
qui, sans cesse, au-devant fait escorte.
Au creux de l'escorte, apporte tes pas en joyeuse cohorte,
vers des portes qui ouvriront les clés d'un ordre
nouveau, temple au triomphe harmonieux de l'espace du temps qui s'accordent,
suspendu sacerdoce à l'aune de trésors de l'esprit qui, oubliés, dorment.
Au creux du temps, deviens cette femme ou cet homme bouleversant
les béquilles des aiguilles, à l'horloge riante au fendu du jour ou de la nuit,
évoquant le sens de l'éternel insoumis.
