La source providentielle, si pure, si belle, serait-elle déjà tarie ?
Les mots au chaud et les images insatiables auraient-ils déjà fait naufrage ?
Les mêmes eaux souterraines continuent pourtant à l'alimenter,
ne serait-ce donc que sécheresse passagère ?
Les mots valsent, nagent et se propagent,
les images tourbillonnent, volent et résonnent
avec la même force...
Le poème éclot finalement dans le même terreau,
la page blanche n'était que farces et attrapes,
pour faire perdre patience, la tête entre les mains au front de silence.
