En robe rouge en robe orange
Les feuilles mortes font les folles
Aux frairies fraiches des villages.
En étrangères, ces rutilantes voluptés
Au soleil fade et fatigué
Sont au plaisir renouvelé
D'embrasser l'ombre des cimetières.
Novembre en un passage,
Rêve errance galante,
Aux arômes boisés,
Ô Novembre,
Etonnante métamorphose,
Odorante humilité de la chose végétale,
Livrée, mêlée au minéral !
Ivre de l'aiguail parfumé des sous-bois,
La mésange songeuse vole
Heureuse malgré tout.
Aux abois dans un ciel de travers,
Des nuages sévères s'affolent.
Bien à l'abri des gris acides venus d'ailleurs,
Elle prépare son précieux voyage d'hiver.