Régions lointaines
De la flore crue,
Sur le bord des murs bleus,
Il se dessine,
Le vert papier des songes.
Songes à pollens mûrs,
Ondes comme les bouches
De l'éocène,
Froissures d'un bronze frêle,
Mon beau trouble.
Déambuler le long des graines
D'eau,
Lisses,
Lumineuses,
Aimant des narrations
Solubles.
Ainsi,
La flore minuscule,
Jusqu'en la flétrissure,
Parfaite,
Et mon âme s'étonne.
L'herbier
Débuté par Grenade, juil. 25 2020 09:54
1 réponse à ce sujet