Tavulartiste

Rendre l'instant
Qui nous est donné
Dans un souffle
Ou un murmure
Rumeur d'une prière
À la frontière de nos paupières
Au loin les lumières citadines
Là
Les oraisons
Les fumées
Ravies
Par un ailleurs

Jonathan Le Sant

Je vois une forêt, seulement boisée de bouleaux blancs.
C'est l'hiver, et la pureté de la neige se mêle par endroit à la boue bouillonnante, cicatrice purulente d'une terre agonisante. Je te vois, seulement vêtue d'une peau de cerf, ses bois sur ta tête ne détournent pas mon regard de tes seins nus qui pendent ; comme une bête, tu es cernée par ta propre vapeur. Tes deux yeux bleus tranchent l'ocre de ton visage ; ta bouche déborde de sang, sang qui recouvre tes mains dégoulinantes ; la gauche tient un cœur encor chaud, mais tes gestes sont trop rapides pour que je les apprécie.
Je te vois, dans ce bois de bouleaux blancs, innocente et sauvage.
Une rivière y serpente d'est en ouest, une rivière noire comme la nuit qui charrie des visages fermés, et pourtant translucides. Je sais que tu connais sa source, pour t'y être baignée autrefois, mais aujourd'hui tu l'ignores, tu ignores cette rivière, ces visages blêmes, tu t'en méfies même, comme d'une morsure donnée dans la confiance, tu en portes d'ailleurs toujours la cicatrice.

Je suis là
Dans le renfoncement du fond de ton jardin,
Où rien ne pousse,
Où rien ne vit,
Sinon la boue qui bouillonne, 
Insoumise, sous un ciel de Tamise ;
Je suis là,
À moitié absorbé par le sol,
Gisant tel un vieux pneu sans sa jante,
Un pneu bien trop vieux
Pour oser 
Crever.

 

Jonathan Le Sant

Sans temps

 

Ici, je perds la notion du temps,
Comme si le temps lui-même s'était perdu
Dans le vacarme des boulevards,
Dans les ruelles trop étroites,
Dans les impasses ;
C'est comme si le temps avait gravi 
Les marches de Notre-Dame
Et que, une fois arrivé au sommet,
Le gardien s'était assuré de refermer
Toutes les portes.

 

 

 

Conshumance

Ô ! nuit sans étoiles !
A qui devons-nous notre survie ?

 

Avec deux pierres différentes
L'une de l'autre
Nous avons engendré une étincelle,
Une lueur d'espoir dans nos propres ténèbres
Que nous avons portée
Sur le tronc nu de l'Arbre de Vie,
Ainsi nous avons fait un grand brasier
De ce qu'il nous restait du premier monde,
Et, ce faisant, nous avons éteint toutes les autres lumières,
Les étoiles, la foi.
Jusqu'à l'aube, nous avons dansé
Tout autour de notre grand foyer,
Mais l'aube n'est jamais revenue.

 

Ô ! nuit sans étoiles !
A qui devons-nous notre survie ?

 

Jonathan Le Sant

Dans un silence éloquent, je savoure la douceur de la paix ; l'apocalypse embrasse doucement mon monde de son magma de bronze, voilà mes souvenirs vitrifiés ; je me laisse avaler par les flammes, et dans l'estomac du Tout, je fouille en vain le suc en quête d'une vérité universelle et versifiable, mais déjà l'on me digère, on me pousse à la renaissance, on me condamne à la vie, comme si le monde avait besoin de mes yeux, pour exister, pour me survivre.

Jonathan Le Sant

J'ai appelé mes amis qui se trouvaient à Paris ;
Les tonalités résonnaient comme autant de détonations,
Elles se faisaient écho, les unes après les autres,
Dans les déflagrations du silence.

Jonathan Le Sant

Ecchymose

 

J'ai rêvé de toi, ma douce qui m'aimes, et qui m'oses,
Mais le réveil est brutal ; souvenir ecchymose.

 

Je broie du noir, s'en dégage un parfum de myosotis
Dont j'inhale les vapeurs volatiles de l'oubli,
Et voilà que je vois rouge au plus profond de ma nuit ;
J'ai enfanté de toi des maux métis.

 

Je crois que Julie est morte.
Il y a des livres partout, ils tapissent les murs de la vieille bâtisse dans laquelle je loge pour un temps ; il y en a trop pour que je les contemple un à un durant mon séjour ; je m'intéresse à la poésie, comme toujours, ou presque, mais ce soir, en rentrant du travail, une série attire mon attention, les livres qui la composent jouissent d'une bonne épaisseur ; je saisis l'un d'entre eux, et je vois, inscrit au feutre noir, deux chiffres liés par un tiret, 82-84 ; je m'aperçois qu'il s'agit d'un album photo, et j'hésite un instant à passer la frontière cartonnée des souvenirs qu'il contient, mais ma curiosité me pousse toujours sur les terres inconnues ; la grand-mère - j'imagine - m'accueille à l'entrée, et, contemplant des visages non familiers, me voilà tournant les pages de vies passées - et sans doute révolues - ; très vite, je m'aperçois de la présence récurrente d'une jeune fille, et je tombe sous son charme lorsque je la retrouve, innocente, entre les branches d'un pommier ; plus loin, elle est assise à table, dans le jardin, plus loin encore elle joue de la flûte traversière au bord d'un lit dans la pièce où je dors aujourd'hui ! Elle doit être la fille sans doute unique de la famille ; j'aime à croire qu'elle se prénomme Julie ; ravi tout à coup par cette trouvaille, je me rends compte qu'une vie se raconte mieux avec des images ; j'arrive à la fin du premier album et veux vite conquérir le temps d'après, passant le doigt sur les années suivantes, je fais un bon dans le temps, pour savoir ce que devient Julie ; 93-94 ; Julie a le teint terne, deux valises sous les yeux, et deux enfants en bas âge ; elle a perdu de sa pureté originelle et l'innocence dans son regard ; elle n'est plus la petite fille de son père, qui, je le soupçonne, est le photographe ; déçu de cette époque, j'avance encore dans le temps ; 97 ; Julie va mieux, même si elle vieillit à vue d'œil ; ça n'est pas de cette Julie là dont je suis tombé amoureux, non ; je fais demi-tour et retourne dans les années 80 à la recherche de cette fille pleine de vie et d'insouciance dans les yeux ; voilà qu'elle me tire la langue et je ris face à son visage retrouvé, mais mon rire ne dure qu'une seconde ; si en 87-88, Julie a 18 ans, quel âge a-t-elle aujourd'hui ? Qu'est-elle devenue ? Je cherche une réponse sur l'étagère de la bibliothèque, mais la course dans le temps prend fin en 1997, comme si la vie s'était arrêtée là, comme si le monde moderne et numérique avait engouffré les souvenirs de ces inconnus dans les méandres informatiques et virtuels, et je n'ai pas ma réponse, Julie ! La maison, dans laquelle je retrouve, sur les clichés de ton père, ton image, celle de ta famille à table, dans le jardin, autour d'un jeu de société, tes jeans taille haute, tes mini-jupes et tes chaussettes, ton sourire chaud et sincère, tes yeux et ton visage naïfs, est vide désormais ! Comme si en 1997 s'était passé un événement innommable et qu'il vous a fallu quitter dans l'urgence votre vie, laisser derrière vous vos souvenirs, votre maison qui n'a pas bougé, figée à tout jamais, si j'en crois les photos, comme si 1997 vous avez chassés loin de vous-mêmes ! Je te vois faire la vaisselle, Julie, dans le même évier où trempent mes mains ! Mais tu n'es plus là ! Et ton rire n'a plus son écho entre ces murs ! Et les miroirs ne te reflètent plus ! Julie !

 

Julie, où es-tu donc passée ?

 

 

Jonathan Le Sant, Je crois que Julie est morte

Montacher-Villegardin, 14 septembre 2015

La Cheminée

L'hiver, l'ivresse,
L'ennui qui pèse dehors
Comme sur ton corps ; 
Je fais un curieux manteau.

 

 

 

Jonathan Le Sant

Merci pour votre lecture à chacun ; j'aime partager mes vers avec vous, vous êtes avisés ! 

 

Minuit m'appelle

 

Minuit m'appelle 
Et me réveille. 
Minuit m'appelle
Et me rappelle
Que j'ai sommeil ; 
Minuit, ma pelle,
Et le trou dans mon cœur ;
Minuit, ma pelle,
Et je recouvre de larmes
Le cercueil qui garde ton souvenir...

 

Rive gauche

 

Sur la rive gauche, il y a les armes,
Les armes de la République,
Des voix sans visages,
Ou seulement médiatiques,
Et des mots maladroits
Siégeant dans l'hémicycle.

Jonathan Le Sant

Merci les copains =)

La première strophe se chanterait bien oui =)

L'Espagnole ou Dolorès
 

J'ai fait un rêve indolore
Où tu m'attendais dans l'eau
Où tu m'attendais dans l'aurore
Et nous tournions tous deux le dos
A toutes nos nuits incolores