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la tradition le savait bien,
à peine dans la bouche,
la délicate saveur de l'arbouse
s'évanouit,
                          dans l'instant,

                               ta lèvre et ton souffle chaud
                               effleurant mon visage,
                               la caresse d'une main
                                                       sur ma hanche

ne laissant qu'une trace
furtive
qui s'anéantit en moi,

                                ride imperceptible sur l'étang,
                                éclair d'un oiseau sur le ciel gris,
                                coup de cloche esseulé au matin,
                                bref soupir,
                                écho d'un haïku perdu ou rêvé

à son tour, la pulpe du fruit
se défait sur ma langue
comme un sorbet, une bulle
ou la brume du matin,

                                                  comme parfois, d'un coup,
                                                              la vie ou le bonheur

aussi, on prend toujours
avec espoir et crainte
l'arbouse entre ses doigts,
assuré du plaisir
          et de la déception

fruit humble et dédaigné
de  l'arbre qui porte en hiver,
en même temps,
ses fleurs sans parfum
et ses baies écarlates,
    si étonnantes, si fragiles,

                   et dont, comme un dernier pied de nez,        
                   l'abeille tire un miel presque noir,
                   et, sans nul doute,
                                               le plus amer du monde

  Epitaphe** pour Marie-Louise S.*

                     MLS, ses/ces trois initiales,
brodées jadis par une main de jeune fille,
au cours des longues soirées d'hiver
ou aux heures les plus chaudes de l'été,
au haut d'un drap de toile de lin blanc

mystérieuses à mes yeux d'enfant,
armoiries aux portes d'un palais,
frontispice d'un livre enchanté,
écriture secrète, arabesques en liberté,
magie des enluminures nacrées,
              aux marges d'un parchemin

                     .  .  .  .  .

survivant du trousseau de mariée,
ce drap aura attendu trois quarts de siècle
dans le secret d'une armoire de noyer,
l'heure inexorable du dénouement,

avant d'envelopper dans la mort même
la femme qui, dans son jeune âge
et sûre de son destin, avait brodé, jadis,
sur la trame de la grosse toile de lin,

les initiales qui resteraient  les siennes

                                    pour l'éternité

*Marie-Louise S., ma mère

** épitaphe : en plus d'une inscription funéraire, cela pouvait être,

dans la Grèce antique, un objet donné comme signe de paix.
 

(  à R.  )

                                                                          ,

les vingt femmes que tu as aimées, puis délaissées,

les  vingt mers que tu as traversées, de la Méditerranée aux Tropiques,

                                                       du Golfe de Gascogne à l’Arctique

les vingt naufrages, les vingt morts dont tu as réchappé,

les vingt îles où tu as vécu vingt autres vies, et que tu as quittées,

les vingt rêves fous, qui t’ont emporté vers autant d’aventures,

les vingt métiers, les  vingt destins qui ont été les tiens,

les vingt fortunes que tu as englouties, tes vingt résurrections,

                                      
                     le trou, le simple trou où tu reposes désormais

l’enfant blond, être dansant
comme une libellule au fil de l’eau
comme un papillon dans le pré …

… la jeune fille au teint blanc,
songeuse et grave
comme une cigale
au creux de l’arbre,
surprise de sa métamorphose
et entonnant son nouveau chant

à travers le feuillage épars,

le froid soleil de novembre