Jped

D’une douce douceur angélique.

Constat sans concessions, amer, qui met à mal le sacro-saint mythe de la famille. Douloureux mais nécessaire.

Combat haletant, jusqu’au soulagement final. Un bel effet dramatique.

Ces herbes qui, une fois sèches, se détachent de leur racine et volent en boule au gré des vents, qui prolifèrent dans certaines régions arides des USA (tumbleweeds) m’ont semblé propres à évoquer nos destinées humaines avec, comme vous le soulignez, leurs lumières et leurs obscurités pathétiques. Merci de votre lecture.

Des images d’une grande force qui traduisent le pouvoir fondateur, essentiel de l’amour.

Un bain de lumière!.

                        le poème,

comme un avion ou un bateau
en papier,
au pliage rigoureusement précis,
à la symétrie
et à l'équilibre parfaits,
aux mesures exactes
et aux formes pures
après un travail patient,
                       amoureux,


en vue d'une course
à la trajectoire impeccable
à travers l'eau ou le ciel
vers des horizons rêvés,
des lieux inventés,
loin des rues et des villes


mais un avion ou un bateau
en papier,
qui  accroche parfois le rebord
d'un toit
ou est avalé par l'égout,


l'espoir anéanti, d'un coup
et la fin d'un jeu
faussement léger ou puéril,
où il en va, l'air de rien,
pas seulement
d'un bout de papier plié,
ou avec des mots
         griffonnés dessus,


mais, tout simplement
et pour tout un jour
ou toute une vie,
du bonheur et du malheur
d'un enfant
dont le jouet est cassé,

d'un homme à l'espoir trahi,

           d'un rêve anéanti

Malgré et contre tout, l’amour comme ultime recours … .

Sans doute, mais sans oublier toutefois que l’apocalypse, à la fin des fins, se termine heureusement : la lumière l’emporte sur les ténèbres…

Merci à vous.

Donc, gardons espoir!

​Vision d’apocalypse qui atteint pleinement son but : plonger le lecteur dans l’effroi à travers, en particulier, des images terrifiantes.

Les fiancé(e)s du vent que nous sommes n’ont sans doute qu’une seule racine solide : l’amour…

Oui, l’amour, en tant qu’absolu dans l’instant. Et la foi sans doute aussi, pour ceux qui croient.
Alors que la condition humaine, dans sa forme commune, est de l’ordre de l’inachevé.

L’histoire d’une vie, dans sa simplicité, son évidence.

                                           La fiancée du vent, cette herbe des vastes steppes

                                           et que les tourbillons emportent en rouleaux légers . . .
. . .

                                           ici, les feuillages en feu s'éteignent au sol et ternissent

                                           le miroir des eaux immobiles, au pied des talus humides

                                           le pouillot de Pallas au triple bandeau venu -pourquoi ici? -

                                           de Sibérie, mémoire perdue des ancestrales migrations

Oreste se retournant vers son passé heureux

n'aperçoit que la figure tremblante d'une Eurydice

au crâne rasé, en proie aux affres d'un cancer fatal

le concert de rock en arrêt sur image et, l'instant d'après

en débandade, après les cris, les stridences et la joie,

le coup de gond, le premier claquement de la kalachnikov 

l'enfant s'échappant des bras de sa mère, et courant
vers la mer, qui, là-bas, a rejeté un autre -le même- enfant

                                                           la fiancée du vent, cette herbe aux racines
                                                           si peu profondes, si fragiles  ...

en cette fin d'après-midi bleutée, bercée par une musique

d'Ennio Morricone, le cow-boy avance, le soleil dans le dos,

il ne voit pas, pointés sur lui, les canons de fusil sur les toits,
 

tandis que, sous son arbre, en plein désert, le pendu

debout sur son cheval, les yeux brûlés de sel et de soleil,

attend, la bouche sèche, la balle qui tranchera sa corde

trente et un ans dans le couloir de la mort, et Glen Ford 

voulait croire encore, malgré tant d'espoirs déçus, en son destin

le grand adolescent blond erre, depuis dix ans déjà,

dans les sombres et froids couloirs de la maison des fous,

après la trahison d'un soir de sa bien aimée, et elle,

repentie, l'attend dans la chambre désertée, éperdument

                                                 un corps frais se glisse furtif sous les draps, auprès de toi,

                                                 cherchant refuge dans la chaleur diffuse de ton corps,

                                                 s'enroule comme une liane au tronc de l'arbre nu et lisse

                                                 l'aube éclaire faiblement le rectangle parfait de la fenêtre,

                                                 bientôt viendront peut-être les premiers rayons du soleil

                                                 à travers les branches dénudées du vieux frêne en hiver

  
                                                 dont le moindre vent emporte les dernières feuilles,

                                                                                                      vers quel inachevé ?

    . . . . . .

          .                                      .

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et ad libitum ..........................................................................................................................................

L’amour comme présence à l’autre.