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                                                         Avec Cézanne,

le vert devient feuillage, la couleur devient forme,

                                    la forme devient couleur,

masse de pins palpitante, comme une vague

                          recouvrant les roches rouges,

surgie sous nos yeux dans un frémissement,

une confusion des sens qui brouille les images

comme si lui, le peintre, et nous, ses féaux,

avions tout à coup reçu en don

cette myopie, fondatrice d'une vision

qui confère aux êtres et aux choses

l'aspect incertain, la pulsation, le desordre

             d'une beauté à l'état naissant,

au point que quand notre regard retrouve son acuité ordinaire

pour s'attacher à d'autres objets, nous éprouvons la déception

d'un réel aux contours trop précis,

où forme et couleur sont chacune à sa place

une couleur maintenue strictement dans les frontières du dessin,

                                                        une forme qui la contraint,

s'ignorant l'une l'autre, étrangères, ou, pire, séparées, antagonistes,

                                             chacune voulant asservir l'autre.

rien de tel chez Cézanne, mais le bruissement de fond

                                         de l'univers encore indistinct,

onde de choc du bing bang originel peut-être

ou mieux souffle de vie qui nous parvient encore et toujours.

c'est lui qui anime le feuillage des pins
du mouvement brownien de la matière en qui sourd la vie,

comme bat doucement dans les solfatares la lave du volcan

                                                          à l'aube de la création

qui triomphera au 7ème jour dans la révélation par le peintre

d'un univers né du néant dans la perfection ultime

                                             de la couleur et de la forme,

son Tout-Monde (*)  unique  dont les pins sont les servants,

les précurseurs et les signes

                                                               sa Sainte Victoire

(*)  http://www.edouardgl...r/toutmonde.htm

Traité du Tout-monde d' Édouard Glissant  : "J'appelle Tout-monde notre univers tel qu'il change et perdure en échangeant et, en même temps,la "vision" que nous en avons. La totalité-monde dans sa diversité physique et dans les représentations qu'elle nous inspire : que nous ne saurions plus chanter, dire ni travailler à souffrance à partir de notre seul lieu, sans plonger à l'imaginaire de cette totalité. Les poètes l'ont de tout temps pressenti."

Le Tout-monde désigne ce faisant la coprésence nouvelle des êtres et des choses, l'état de mondialité dans lequel règne la Relation

Édouard Glissant réfléchit aussi à la pensée du tremblement (fragile, incertaine mais correspondant au monde) par opposition à la pensée de système .

Quelle souffrance pour un être épris de liberté!

Quand les tournesols font allégeance à leur maître Soleil!

Un vrai chant du Monde, à travers personnifications et images!

On entre en effet dans l’ère de la brutalisation à outrance dans tous les domaines : des guerres génocidaires à la politique  et à l’économie implacable -avec l’illibéralisme triomphant-, jusqu’au sein  même de la société civile gangrénée par les trafics de tous ordres et les haines raciales, … . A un haut degré de civilisation correspond un haut degré de violence qui assure la domination de l’argent, du profit sur toutes les formes de vie,  physique, intellectuelle, morale, affective,, … .

Mercii pour vos lectures et vos commentaires empathiques.

Un rare et vrai plaisir pour l’esprit et pour les sens!

Chef de guerre, la Muse antique = mais évangélisée ? = appelle au combat contre Satan.

Quel Satan? Les bien-pensants ( mais qui sont-ils aujourd’hui?) … .

Clairvoyant, lucide, désabusé mais malgré cela toujours prêt pour d’autres aventures. Une attitude réaliste, positive, adulte, à la fois rimbaldienne et baudelairiene.

Belle image de la mère, de toutes les mères!

            Dans ce triangle de terre

que ne traverse aujourd'hui encore

                                          aucune route,

parcouru seulement par les chasseurs

et les randonneurs, sur le plateau

du Paredous, il y a un lieu secret,

énigmatique, entablement calcaire

à peine incliné et curieusement érodé

par endroits, grande étendue de roche à nue

contrastant avec le matorral épais

qui l'enserre et en interdisait autrefois

l'accès sauf à quelques rares initiés,

un peu sorciers selon la rumeur, clairière

sur laquelle, certaines nuits de pleine lune,

on apercevait, dit-on, des draps d'argent

éblouissants baignés par la lumière de l'astre

nocturne et dont il fallait, sous peine de mort,

détourner le regard : vous l'avez deviné,

c'est l'Etendoir aux Fées, comme

en attestent les cartes du très sérieux IGN

peu suspect de charlatanisme, ni de poésie,

moins encore d'idolâtrie, un de ces pays

où l'on n'arrive jamais, dont le charme

s'évanouirait sans doute si l'on tentait

de s'en approcher, dont l'irréalité même

est garante de son pouvoir et de sa pérennité.

N'écoutez pas les esprits forts qui vous diront

qu'il ne s'agissait là que du reflet des flaques

d'eau laissées dans le creux des rochers

par le dernier orage : ces faux prophètes

seront changés en statues de sel comme,

avant eux, ceux qui n'ont pas cru aux génies,

aux sylvains, aux elfes, et vous les reconnaîtrez,

non loin de là, dressés dans leur gangue de pierre,

immobiles et mornes parmi des chaos rocheux,

en dialogue muet avec le ciel, expiant à jamais

leur  incrédulité et leur prosaïsme impie.

Vous saurez désormais, sans les avoir jamais vues,

que les fées n'ont jamais déserté nos contrées,

qu'elles sont toujours là, sur le plateau du Paredous

                 où, certains soirs de pleine lune, ....

Heureux qui, comme Ulysse … ! ?

Mais ne sommes-nous pas passés des temps héroïques au temps du doute, de l’interrogation, de la conscience obscure ?

L’impersonnel ( Il est …), la brièveté de l’hexamètre, un temps suspendu, vide (sans, rien, détruit, suspendu, fuir/s’enfuir, absence, sans recours, … ), la prégnance de l’instant : toute une mise en scène de ce moment intermédiaire, d’attente, d’interrogation, d’angoisse souvent, avec le sentiment de l’inachèvement, de l’inexorable, du définitif et dans l’appréhension de l’inconnu, du danger, de la mort peut-être, avec la nuit. La poésie - cet état intermédiaire fait entre autre de cette sidération, de cette attente, du sentiment de l’irrémédiable, de l’inconnu, du néant.- en plus.

« De tristes gens” sourds et aveugles ?!

Profession de foi … en la vie, d’abord!