Jped

je rêve de ces temps bénis et d'innocence
où les gens n'avaient pas d'autre adresse
qu'un bois, qu'une rivière ou qu'une colline,

du temps de nos arrières grands pères
que leur brave cheval ramenait à la maison,
affalés dans leur carriole après une nuit
d'amour, de jeu, de boisson et d'ivresse

les rues, dans les bourgs, le plus souvent
n'avaient pas de noms ni de numéros,
dans les villes, le regard flâneur pénétrait
au fond des cours, par les porches ouverts,
la concierge régnait sur les biens, les vies,
vitupérée, méprisée, soupçonnée, aimée,
la pipelette, l'espionne et l'ange gardien,
le seul point fixe et la mémoire du quartier

aujourd'hui,
l'internaute avance masqué, de mot de passe
en mot de passe, imagination épuisée,
mémoire noyée sous les dates de naissance,
les prénoms tronqués et les noms de lieux,
d'autres encore, cailloux blancs de Petit Poucet
vite avalés par la boue triste des chemins,

prêt à se jeter dans les bras de l'ogre, le Cloud
insatiable, dévorant tout sur son passage,
ne laissant que des cadavres exsangues
inertes, vidés de tout souvenir, de tout passé,
de toute pensée, de toute émotion, de tout rêve,
zombies à la recherche de leurs tombeaux,
errant sous un plafond de verre
                                        qui en interdit l'entrée

s'il y avait encore, à l'avenir, pour l'internaute,
à l'instant d'exhaler son dernier souffle
et de décrocher, un au-delà du mur de Facebook,
nul doute qu'il lui faudrait montrer patte blanche,
décliner encore son pseudo, son adresse e-mail,
et il tremblerait de devoir avouer à Saint Pierre :

     "Mot de passe oublié"

                       sans recours,  . . . pour l'éternité

Tout un passé “s’en.est allé”…, et une part de nous-même!

La paix de nos rivières ( ou modestes fleuves ), là le Lot, dans les hautes terres, ici, l’Hérault, plus bas… . La même sérénité!

Image de la condition humaine, avec la douleur et la mort comme horizon, la beauté et l’amour comme rédemption… .

On ne peut qu’éprouver de la tendresse pour ce “vieux corps » !

Un constat quelque peu désenchanté… . Mais les poèmes, eux, sont bien là!

Merci pour ce généreux commentsire!

Dans le cadre des résolutions au début d’une année nouvelle, un vibrant appel aux consciences et aux cœurs!

Comme un trytique : les âges de la vie, chacun avec sa vocation “naturelle”. 

la tradition le savait bien,
à peine dans la bouche,
la délicate saveur de l'arbouse
s'évanouit,
                          dans l'instant,

                               ta lèvre et ton souffle chaud
                               effleurant mon visage,
                               la caresse d'une main
                                                       sur ma hanche

ne laissant qu'une trace
furtive
qui s'anéantit en moi,

                                ride imperceptible sur l'étang,
                                éclair d'un oiseau sur le ciel gris,
                                coup de cloche esseulé au matin,
                                bref soupir,
                                écho d'un haïku perdu ou rêvé

à son tour, la pulpe du fruit
se défait sur ma langue
comme un sorbet, une bulle
ou la brume du matin,

                                                  comme parfois, d'un coup,
                                                              la vie ou le bonheur

aussi, on prend toujours
avec espoir et crainte
l'arbouse entre ses doigts,
assuré du plaisir
          et de la déception

fruit humble et dédaigné
de  l'arbre qui porte en hiver,
en même temps,
ses fleurs sans parfum
et ses baies écarlates,
    si étonnantes, si fragiles,

                   et dont, comme un dernier pied de nez,        
                   l'abeille tire un miel presque noir,
                   et, sans nul doute,
                                               le plus amer du monde

Expérience existentielle cauchemardesque mais d’une très grande force, d’une sombre beauté.

Vers un pragmatisme tranquille, sans états d’âme?

Beau et émouvant symbole.

Pour ce triste personnage, ce Picrochole de bas étage, l’enjeu/le jeu semble être, en effet, de faire du fric, de ruiner l’autre, sans aucune autre considération. L’incarnation du capitalisme moderne, avec toutes ses outrances et son déni de l’homme… .
 

D’un expressionnisme bouleversant … , au propre et au figuré. “ Pendu à l’équerre “ : on imagine une œuvre de Basquiat … .