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Dans le cadre des résolutions au début d’une année nouvelle, un vibrant appel aux consciences et aux cœurs!

Comme un trytique : les âges de la vie, chacun avec sa vocation “naturelle”. 

la tradition le savait bien,
à peine dans la bouche,
la délicate saveur de l'arbouse
s'évanouit,
                          dans l'instant,

                               ta lèvre et ton souffle chaud
                               effleurant mon visage,
                               la caresse d'une main
                                                       sur ma hanche

ne laissant qu'une trace
furtive
qui s'anéantit en moi,

                                ride imperceptible sur l'étang,
                                éclair d'un oiseau sur le ciel gris,
                                coup de cloche esseulé au matin,
                                bref soupir,
                                écho d'un haïku perdu ou rêvé

à son tour, la pulpe du fruit
se défait sur ma langue
comme un sorbet, une bulle
ou la brume du matin,

                                                  comme parfois, d'un coup,
                                                              la vie ou le bonheur

aussi, on prend toujours
avec espoir et crainte
l'arbouse entre ses doigts,
assuré du plaisir
          et de la déception

fruit humble et dédaigné
de  l'arbre qui porte en hiver,
en même temps,
ses fleurs sans parfum
et ses baies écarlates,
    si étonnantes, si fragiles,

                   et dont, comme un dernier pied de nez,        
                   l'abeille tire un miel presque noir,
                   et, sans nul doute,
                                               le plus amer du monde

Expérience existentielle cauchemardesque mais d’une très grande force, d’une sombre beauté.

Vers un pragmatisme tranquille, sans états d’âme?

Beau et émouvant symbole.

Pour ce triste personnage, ce Picrochole de bas étage, l’enjeu/le jeu semble être, en effet, de faire du fric, de ruiner l’autre, sans aucune autre considération. L’incarnation du capitalisme moderne, avec toutes ses outrances et son déni de l’homme… .
 

D’un expressionnisme bouleversant … , au propre et au figuré. “ Pendu à l’équerre “ : on imagine une œuvre de Basquiat … .

Au gré de l’heptamètre léger, aérien, on a plaisir à côtoyer ces êtres vIvants - qui sont là depuis un demi-milliard d’années, proches dans l’espace  et si peu présents dans les textes ( et dans nos pensées, nos vies? ) -, ce “jardin intérieur” - dans notre espace privé, au fond de nous-même aussi - discret et d’une rare beauté, si proche et si étranger souvent.

L’attention à l’autre, insecte, herbe,  caillou, … comme règle de vie et source de joie, en cette matinée pluvieuse… .

L’histoire, avec ses variations, ses  contradictions, ses falsifications même, ses jeux, ses hésitations,  ses  mirages, … .

Le verbe, n’est-ce pas ici : la parole?

Face à la nature, dans son éclatante beauté, l’homme/poète en mal d’inspiration, ou préférant se taire… .

.

???

Paysage immobile… . Une temps suspendu, et une angoissante incertitude,.. .

La joie de la création!

Poème verlainien qui résuscite un passé heureux, à jamais perdu… .

  Epitaphe** pour Marie-Louise S.*

                     MLS, ses/ces trois initiales,
brodées jadis par une main de jeune fille,
au cours des longues soirées d'hiver
ou aux heures les plus chaudes de l'été,
au haut d'un drap de toile de lin blanc

mystérieuses à mes yeux d'enfant,
armoiries aux portes d'un palais,
frontispice d'un livre enchanté,
écriture secrète, arabesques en liberté,
magie des enluminures nacrées,
              aux marges d'un parchemin

                     .  .  .  .  .

survivant du trousseau de mariée,
ce drap aura attendu trois quarts de siècle
dans le secret d'une armoire de noyer,
l'heure inexorable du dénouement,

avant d'envelopper dans la mort même
la femme qui, dans son jeune âge
et sûre de son destin, avait brodé, jadis,
sur la trame de la grosse toile de lin,

les initiales qui resteraient  les siennes

                                    pour l'éternité

*Marie-Louise S., ma mère

** épitaphe : en plus d'une inscription funéraire, cela pouvait être,

dans la Grèce antique, un objet donné comme signe de paix.