Ellipse

Par un hasard réfléchi, l’inspiration lui vint chatoyante dans le fluide pensant. Son texte en tête, les étoiles pour l’éblouir, un flou de noir pour l’obscurcir, et cette personne dans son cœur et dans son corps tout entier, des lèvres à la plante des pieds, en lui passant entre les jambes et le creux des bras. Projection sur paupière mi-closes de souvenirs en réalité augmentée, pour l’exciter, le réconforter, pour lui rappeler qu’il était seul. Sa main devenait sa main. Son corps devenait son corps. Cette chair et dans sa tête, tout s’agita et se perdit. Les mots. Les gestes. Le contrôle n’existait plus, et ce qui l’entourait était tout au plus confus. Il fuyait. Il s’oubliait. C’était… comme s’il sentait son parfum. Comme s’il le regardait dans les yeux. Comme si la peau qu’il touchait était celle de celui dont il n’arrêtait pas de penser. Comme si son corps l’ensevelissait. Comme s’il s’agrippait à ses fesses crispées. Comme s’il goûtait à ses lèvres vives de sang chaud. Comme s’il entendait son rire, son souffle se perturber. Tour à tour, les images s’exhibaient, se déshabillaient, défilaient. Dans sa main, la rigidité de l’exigence. Tout s’agitait, encore et plus fort. Les froissements des draps. Le susurrement du papier. Son regard. Son odeur. Son grain. Son râle. Son sel. Sa force ! Les images tournaient, les caresses passaient. La peau, l’esprit s’échauffaient et, avant qu’il ne s’essouffle, les mots enfin jaillissaient, l’encre s’écoulait. Il écrivait, écrivait encore, et encore, et encore, de plus en plus vite pour ne laisser s’échapper la moindre goutte d’idée. Encore plus vite ! Jusqu’au bout ! Pour ne pas rater le moindre mot. Il étalait de lui, de son corps, de son âme sur le papier, à l’instant inondé, défloré. C’était illisible, certes, incompréhensible et raturé par endroit, mais il se sentait bien, les mots lui semblaient bons, les phrases lui semblaient justes. Détendu, s’abandonnant dans son lit, sentant en lui galoper l’énergie orgasmique de la création. Il se sentait bien. Enfin.

Je souhaiterais n’être qu’un mot. Pour qu’il me regarde. Pour qu’il m’écoute. Et de ces seules actions, qu’il me comprenne. Aussi, pour nager dans ses pensées, et le faire rêver. Pour renaître de son souffle. Pour exciter sa langue et effleurer ses lèvres, une dernière fois et encore. Pour discuter aussi et transmettre. Simplement pour qu’il m’écrive...

Il était jeune, il était beau. Il aurait pu être mon frère, comme il aurait pu être mon pote. Il était souriant, bien qu’assis à terre, adossé à un panneau publicitaire ventant la pureté absolue d’une vodka. Je suis sortie de la boulangerie, une demi viennoise au chocolat à la main. Réchauffé par l’idée de manger ce pain sucré, je suis passé à côté de lui, je l’ai ignoré. Lui, il avait surement froid, mais ne s’en plaignait pas, il souriait. Je rentrais chez moi, il était sans toit, il souriait. Acceptait-il qu’on lui dise qu’il était de trop de cette ville ? Qu’il était de trop dans cette jeunesse qui se bat pour un bout d’avenir ? Il me souriait, je l’ai ignoré.

odeur - 

de la cuillère en bois - sortant de l'eau

bouillonnante - vaporante - c'est toute

sa nostalgie qu'elle me crache au nez -

des parfums de repas préparés - pour

moi - pour la famille - les amis - lui -