Flopée d'auto-promus poètes, Chacun son nombril avançant, Chacun son confrère ignorant... S'ils lisaient au moins les vieux maîtres, Non : ils ne veulent rien connaître, Ni cet amour qu’ils vont bramant (Tous sont d’exécrables zamants), Sinon la gloire dans les lettres... Chacun pour soi s’autoédite, Chat qu’un pourceau (ah !) saute, ô Édith... Qui dira les torts de la rime... - Bon, je retourne à ma cuisine...
- M. de Saint-Michel et Alan Bathurst aiment ceci