Mr Strangeweather

La chouette 

Deux yeux ronds dans la nuit, à l’orée d’un vieux bois,

Veilleront cette nuit sur tous les gens qui dorment.

Du moment délicat où le songe prend forme

Jusqu’aux pâles lueurs d’un soleil encore froid.

La sagesse gagnée au contact éclairé

Qu’offrit à sa lignée l’épaule de Minerve

Encore cette nuit, posera sans réserve

Une unique question dans mon rêve éthéré.

Où vas-tu petit homme, où cherches-tu conseil ?

Dans quel lieu insensé ton âme endolorie

Reçoit-elle ce soir la soyeuse euphorie

Que brode l’inconscient à l’envers du sommeil ?

Puis son vol silencieux effleurera l’étang

Caressant par endroits sa paisible surface.

Elle y déposera les mystères fugaces

Que grave l’encyclie sur le vélin du temps.

Et quand l’onde atténuée, aux rives du matin

Glissera pour mourir, elle aura par malice

Effacé doucement l’onirique édifice

Tissé à l’écheveau d’un récit incertain.

Borealis
 
Loin,
Au-dessus,
Les rideaux scintillants
Dévoilent des pensées archaïques,
Vraies, minérales,
Puisées à la mémoire des os.
 
Et le froid tout autour
Donne la mesure
Du temps sculpté par les vents stellaires.
Dans mes tempes bat un rythme sourd.
Un rythme de tambour en peau d'ours,
Que sonne une main ancienne et calleuse.
Une voix gutturale
Appelle des dieux oubliés.
 
Les pieds nus,
Dansant sur la glace,
Tracent une rune
À lire.
 
L'absence est la seule vérité,
Dit-elle.
Toute présence est voile.
 
Sur le lac gelé,
Tout file et glisse de rien.
Juste un souffle d'aurore
À rêver dans ces voiles,
 
Pour gagner l'horizon,
Loin.

Automne confiné

Automne aux feuilles d’azur

Qui refusent de tomber.

Les visages masqués

M’apprennent 

La force d’un regard,

Le mystère d’une voix.

Automne aux tristes pluies

Coulant à ma fenêtre.

Je mesure chacune

Des gouttes de temps

Qui me perdent loin de toi.

La saison des pensées

N’est pas le printemps,

Disent les fleurs nichées

Dans les creux que ton absence

Sculpte au fond de moi.

Pensées d’ocre et d’ambre

Sur la palette des jours,

Pour peindre et repeindre

Une mémoire aimée,

Une forme de toi,

Qui console.

Les mots qui me viendront

Nous avons dans l’esprit les images laiteuses

Que nos songes distraits ont laissées derrière eux

Avant de repartir au pays bienheureux

Des contes inconstants, des logiques tortueuses.

Filigrane oublié de journées trop furieuses

Chaque estampe rêvée dessine comme en creux

Une empreinte inconsciente, un contour vaporeux

Aux toiles bariolées de nos pensées fiévreuses.

Je veux prendre le temps d’un voyage immobile

Pour goûter le soyeux de cette encre subtile

Et humer un instant ses parfums improbables.

J’y veux noyer ma plume et couler au papier

Les mots qui me viendront en une gente fable

Que je déposerai doucement à tes pieds.