Etienne TLP

Bonjour Hattie,

Je me surprends très souvent, lisant vos commentaires, à accrocher cette pensée : "c'est cela!"

Etrange et précieux cadeaux que vous me faites en me permettant de me relire :

Merci

Il y a toujours ces lignes Ces milliers

de champs Ces plantes fileuses dans

un  aileron  bleu   Ces  vides  traînés

Devant toi Ces riens prétentieux  Un

arbre

La perspective soudain

  Evidente

Une maille ferreuse

Les entends-tu ?

Comme une parure alitée

Un archer s’endort

Ses bottes claquent

Au son d’une cordée grise

Et ce chat de terre

Les entends-tu ?

Aurores croisées

D’une hauteur sombre

Frères enfouis sous

Un lit de fougères

La mer prit mon corps

jusqu'au soir

L'hiver flottait

dans ma tête

Je l'accrochai 

pour goûter

L'enfant joue

comme on casse une étoile

Avec un gourdin de ronces

Pour lui arracher sa lumière

Et pour faire mal

Là-haut sous le ciel bleu et les jours sans saisons,

J’en ai connu beaucoup, ces dernières années, des clairs des gris,  des gris-noirs et tout, crémeux cassés légers fins discrets humides prétentieux, le torse bien gonflé de pluie avant la colère des soirées d’août.

Je les aime tous, ces nuages, surtout au toucher. Il y a quelque chose de très doux et de très sensuel à toucher un nuage – essayez.

Si je devais en choisir un, un seul, juste pour moi, je choisirais ce nuage ambulant la nuit devant mon balcon. Il passe nonchalant sur les toits de la ville, pas trop grand pas trop large, comme une soie blanche dans les étoiles. Il change souvent de forme, mais ça m’est bien égal. Au fond, c’est toujours lui, mon nuage, je le sais.

Et puis, mettez-vous à leur place, les nuages, eux, ne vous imaginent pas en dragon cœur chaise étoile ou cheval.

Ils nous regardent d’en haut, sans parapluie, marcher sur le plafond.

Je marchai

des nuits entières

Le pavé grinçait

sous mes pas

Commis dans

un rayon d’hiver

J'ai vu le jais pour

une branche amère

Saigner tout le jour

des gouttes sucrées

de vermeil

Ici, l’eau s’arrête

lorsque les pierres

crient

Elles claquent dans

un lit d’orage

Pour ces jours d’avant

Qu’on ne reverra plus

C’est un oiseau volé C’est une plume sauvage

Un arbre qui décante Une pluie de savane

C’est un oiseau sauvage Une plume envolée

Un arbre de savane C’est une pluie qui chante

Le bruit du matin

Le silence

        du matin

   le bruit

le silence

Qui s’entrelacent

Contrastes sur ton corps

Les mers en eux se cherchent

Se trouvent Se séparent

S’entretuent Se trouvent

Une lutte blanche

C’est un train de velours

Une nuit sans fin pour

Quelques croches de vie

Elle dit : Je cherche

encore la couleur

de tes mots

le visage du désert

l’odeur d’un train

qui glisse

sur une toile d’été

L’estuaire

où s’achèvent ces

soirs assoiffés

de lune demain

repus d’une laine

grise où est-elle

enfin 

Où est-elle

cette chanson

morte l’espoir

flotte sur tes

lèvres d’enfant  

Où est-elle

La cime des chênes

dans un écho

de branches claires

me cachent le jour me

cachent la lumière

Où est-elle

L’étoile qui me fait terre

l’ivresse qui me saigne

devant toi devant elle

devant lui cette ivresse

de pierre et de feu sous

une coulée blanche

Cessera-t-elle ?

Un regard s'enroule

sur le pas de ma porte

me rappelle ces soirs

d’embruns humides

et gingembres crus

comme un arpège à rayures

Une araignée en robe blanche

tisse autour d’elle une forêt

de soie éphémère

poèmes à quatre mains

coucher de soleil sur ton corps

Khayyam en printemps de verre

sous une cruche de vin noir

Moscou s’enneige dans une longue nuit

Les félins, eux, font l’amour en silence

Sur fond de poussières émoussées

châles chauffés au soleil

d’idées allongées sous les arbres

ces invitations sans rivières

où coulent un chemin

rêves volants en mer

loin dans cet horizon

disparaît sous un regard

léger d’huile ces petites

gouttes de rocher clair

un chat, dirait-on,

s’ennuie de tant d’eau

contenue dans le noir

j’aperçois malgré tout

cette robe humide

sur tes hanches comme

une deuxième peau

en ciel d’été