Laroche

Ils ont besoin d'un nom pour figurer l'horreur

Des corps décapités jetés nus à la fosse;

Mais ils se fichent bien que leur version soit fausse,

Quand ils te couvrent, seul, du sang de la Terreur.

D'Anton à leurs faveurs, qui laissa, sauf erreur,

Une veuve dix mois à peine après la noce,

Épouse, à dix-sept ans, du bienveillant colosse,

Mais qui fut, c'est certain, aussi, accapareur.

Fréron, Tallien, Barras, ou bien quelque autre, moindre,

Firent tant fusiller, noyer, tant massacrer

Que plus rien, pour ceux-là, ne demeura sacré. 

Pour te faire tomber, chacun jeta sa pierre

Sur toi. Puis thermidor les vit, sans honte, s'oindre

De ta sombre vertu: le mal, c'est Robespierre !

Je ne sais pas de qui j'ai pris

Cette âme dolente, ombrageuse,

Et cette rancune rageuse

Dont je paie chaque jour le prix.

Si je suis en butte au mépris

Ou paranoïa ravageuse,

Comment savoir ? Es-tu haineuse

Mon âme en tourment, qui ne prie ?

Sous leur capeline de tuiles

Les maisons et leurs senteurs d'huile

Somnolent au soleil d'été.

La chambre, que rien ne décore,

M'interroge et demande encore:

L'âge d'être ou d'avoir été ?

La nuit maintenant est là, Paris a froid;

Le sang de la cité coule, rouge et jaune;

Bruit confus, tel le vent agitant un aulne.

Monte vers Saint-Denis, gisants des vieux rois,

En un long chapelet, incessant charroi,

Une colonne de poids lourds ; un pylône

complète, trop réel, ce décor de zone:

Paysage urbain empreint de désarroi.

Aux abords d'un sombre pont, le vieux bowling

N'offre à ses visiteurs qu'un étroit parking;

Sur le côté obscur, noirs dans la pénombre,

On devine des gens parmi des cartons.

Les détritus puants jetés là en nombre

S'écrasent sous leurs pas, tristes rogatons.

Voici la une du journal,

À la surface du canal.

C'est Trabzon - Trébizonde-

Où je ne suis jamais allé,

Et où, de ma vie, je n'irai.

Avant moi d'autres, non des moindres,

-Tardieu, Place d'Italie-

Y sont, n'y sont pas allés.

Nom propre à faire rêver

Pareil à Surabaya.

Sauf qu'à Trébizonde ou Buchères

Du béton coule dans des banches.

De Roissy ou Surabaya,

Des avions s'envolent.

Des bébés dorment, des vieux meurent;

Des vieux dorment, des bébés meurent.